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Centro del mirar es un blog de poesía dedicado a fans del arte de la poesía y cuya motivación de paso a los más creativos.

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lunes, 23 de abril de 2018

Historias de un naufrago hipocondríaco.

Defreds me encanta, la verdad es que me he leído casi todos los libros de Miraltormes, puesto que en otras bibliotecas no preside tal préstamo.

Este libro especialmente me llama la atención.

Sociedad sin tallas

Quizá el mundo crea que es algo fácil.
Una montaña enorme salir de casa algunas veces.
Irreales sonrisas otras tantas.
Erosiones de realidad al levantarse por la mañana.
Realidad de no sentirse diferente en cada silencio.
Esclava de la sociedad, de una talla más pequeña.
Trampas en algunas miradas,
Energía para un día más.
(Une las primeras letras de cada frase y nunca te rindas)

martes, 23 de enero de 2018

Nicanor Parra

Hoy me dieron la triste noticia de que este poeta Chileno se ha muerto a los 103 años, para homenajearle, he pensado hacer un breve recordatorio con un texto suyo fabuloso.

Espero que hayáis pasado buenas vacaciones de Navidad y Año Nuevo, no he podido escribir antes porque tenía el ordenador estropeado.

Un saludo.

Es olvido
Juro que no recuerdo ni su nombre,
Mas moriré llamándola María,
No por simple capricho de poeta:
Por su aspecto de plaza de provincia.
¡Tiempos aquellos!, yo un espantapájaros,
Ella una joven pálida y sombría.
Al volver una tarde del Liceo
Supe de la su muerte inmerecida,
Nueva que me causó tal desengaño
Que derramé una lágrima al oírla.
Una lágrima, sí, ¡quién lo creyera!
Y eso que soy persona de energía.
Si he de conceder crédito a lo dicho
Por la gente que trajo la noticia
Debo creer, sin vacilar un punto,
Que murió con mi nombre en las pupilas.
Hecho que me sorprende, porque nunca
Fue para mí otra cosa que una amiga.
Nunca tuve con ella más que simples
Relaciones de estricta cortesía,
Nada más que palabras y palabras
Y una que otra mención de golondrinas.
La conocí en mi pueblo (de mi pueblo
Sólo queda un puñado de cenizas),
Pero jamás vi en ella otro destino
Que el de una joven triste y pensativa
Tanto fue así que hasta llegué a tratarla
Con el celeste nombre de María,
Circunstancia que prueba claramente
La exactitud central de mi doctrina.
Puede ser que una vez la haya besado,
¡Quién es el que no besa a sus amigas!
Pero tened presente que lo hice
Sin darme cuenta bien de lo que hacía.
No negaré, eso sí, que me gustaba
Su inmaterial y vaga compañía
Que era como el espíritu sereno
Que a las flores domésticas anima.
Yo no puedo ocultar de ningún modo
La importancia que tuvo su sonrisa
Ni desvirtuar el favorable influjo
Que hasta en las mismas piedras ejercía.
Agreguemos, aún, que de la noche
Fueron sus ojos fuente fidedigna.
Mas, a pesar de todo, es necesario
Que comprendan que yo no la quería
Sino con ese vago sentimiento
Con que a un pariente enfermo se designa.
Sin embargo sucede, sin embargo,
Lo que a esta fecha aún me maravilla,
Ese inaudito y singular ejemplo
De morir con mi nombre en las pupilas,
Ella, múltiple rosa inmaculada,
Ella que era una lámpara legítima.
Tiene razón, mucha razón, la gente
Que se pasa quejando noche y día
De que el mundo traidor en que vivimos
Vale menos que rueda detenida:
Mucho más honorable es una tumba,
Vale más una hoja enmohecida.
Nada es verdad, aquí nada perdura,
Ni el color del cristal con que se mira.
Hoy es un día azul de primavera,
Creo que moriré de poesía,
De esa famosa joven melancólica
No recuerdo ni el nombre que tenía.
Sólo sé que pasó por este mundo
Como una paloma fugitiva:
La olvidé sin quererlo, lentamente,
Como todas las cosas de la vida.

domingo, 5 de noviembre de 2017

Trenes. Literatura

Los trenes me apasionan, el traqueteo nocturno, descubro mil maravillas de los mismos. Ese juego nocturno es el que me gusta.
Iria Costa

Hace algún tiempo gracias a mi amigo Raúl Vacas descubrí una revista literaria que se llama Litoral, trenes arte y literatura, textos fantásticos, sobre trenes, andenes, regresos, llegadas.
Aquí os dejo con uno que recoge una estacion de Francia en 1946 de Joan Margarit, fabuloso poeta.

Estación de Francia 1946

Volviste de la guerra con un grupo pequeño y militar, de tela caqui: por el derecho de soldado raso y el revés con galones de oficial.
Huías hacia Francia cuando Líster batía, fusilando desertores,
los campos y pueblos fronterizos;
te salvó simular que eras teniente de voladuras. Destructor de puentes.
Cumplí tres años cuando regresaste
del penal de Santoña.
La ternura te había abandonado.
Como un país entero,
te habías convertido en fascista.

Viajabas en los lentos trenes de postguerra
cuando ibas a Girona a trabajar.
Hiciste obras sencillas: eran años en los que había acero, construías,
con muros de ladrillo y bóvedas de fábrica;
casas de pescadores en los pequeños pueblos
sobre los cuales escribía Pla,
frescos y limpios como aquella pesca
que al alba rebosaba de las barcas.

El tren se retrasaba cada sábado;
oscurecía bajo la estructura
de hierro y de cristal de la Estación de Francia,
con olor a carbón en los andenes
y el mostrador mojado en la cantina.
Entre humo, los trenes y la gente,
ella y yo desde lejos ya te reconocíamos.

Hoy miro los andenes, la llegada de un tren,
con los ojos de un niño que es un viejo.

Donde acaba la bóveda, la noche
es tan oscura como en la postguerra.
Amarillo, el reloj sobre las vías
señala la salida, la del tren de la muerte,
al que subes con gorro de oficial
para volar los puentes en esta retirada
de un tiempo que jamás vendrá a buscarnos.


http://edicioneslitoral.com/tienda/trenes-arte-y-literatura-rl262-edicion-impresa/

domingo, 2 de julio de 2017

Wislawa szymborska. Dos puntos.

De nuevo la poeta polaca vuelve a llenar de versos mi blog, con este libro que encontre en la Casa de las Conchas, y que hace referencia desde mi punto de vista a poesía intimista...algunas cosas la habrán pasado, en fin...

Los que os vayáis de vacaciones, feliz verano, seguid escribiendo.

Yo por mi parte y ya en Octubre retomaré el taller y el gimnasio que me lo cierran del 16 de Julio al 16 de Octubre.

Saludos a todos.

Perspectiva

Se cruzaron como dos desconocidos,
sin gestos ni palabras,
ella de camino a la tienda
él de camino hacia el coche.

Quizá entre la costernación,
 o el desconcierto,
o la inadvertencia,
de que por un breve instante
se amaron para siempre.

No hay sin embargo garantía
de que fueran ellos.
Quizá de lejos si,
pero de cerca en absoluto.

Los vi desde la ventana,
y quien mira desde arriba
se equivoca con mayor facilidad.

Ella desapareció tras una puerta
él subió al coche
y arrancó rápidamente.
Así que no paso nada
ni siquiera sé si pasó.

Y yo solo por un momento
segura de que lo vi,
intento ahora en un poema casual
convenceros a Vosotros, Lectores,
de que aquello fue triste.

Como dice Umberto Eco en el libro Nadie acabará con los Libros: las bibliotecas van más allá, dan aquello que siempre ha querido dar la sociedad y no pudo. Existe un nuevo mundo en ellas.


sábado, 13 de mayo de 2017

El tren. Maleta de viajero

Y esta semana coincidiendo con la sesión del pasado Lunes del taller, hablamos de trenes y Ventanillas, cuya tarea es escribir un texto ficción o real sobre el tren, os dejo con poemas que Raúl no incluyó en la ficha y me fascinan.

Feliz semana.

Las vías del tren se cruzan se dilatan 
se desvían se cambian se delatan se estropean
se enganchan se unen se engrasan se clavan
se separan se curvan se recorren en miles
de kilómetros de acero en monstruos de hierro

las vías del tren se cortan se gritan
se atornillan se funden se rozan se sueldan
se calientan se estremecen chirrian
y se muestran como líneas que se pierden
en el horizonte de tus días

las vías del tren se abrazan se lían
se estiran se derraman se responden se destinan
se solapan se arrullan se apilan se odian
o se aman se mezclan con otros trenes y otras vías

las vías de tren se vuelan se distribuyen 
se vuelcan se enroñan se mojan se designan
se fotografían se secan se trazan se hielan
en invierno sus railes y sus destinos

las vías del tren
vienen y van
a donde quieras ir
a donde te quieran llevar

Luis Granados González.

El Tren De Los Heridos, Miguel Hernández 
Silencio
detened ese tren agonizante
que nunca acaba de cruzar la noche
y se queda descalzo hasta el caballo,
y enarenando los cascos y el aliento


Del fallecido Jorge Teiller

Nos alejamos de la ciudad
balanceándonos junto al viento
en la plataforma del último carro
del tren nocturno.
Pronto amanecerá.
Los fríos chillidos de los queltehues
despiertan a los pueblos
donde sólo brilla la luz
de un prostíbulo de cara trasnochada.
Pronto amanecerá.
En las ciudades
miles de manos se alargan
para acallar furiosos despertadores.
Pronto amanecerá.
Las estrellas desaparecen
como semillas de girasol
en el buche de los gorriones.
Los tejados palpitan en carne viva
bajo las manos de la mañana.
Y el viento que nos siguió toda
la noche con cantos aprendidos
de torrentes donde no llega el sol,
ahora es ese niño desconocido
que se despierta para saludarnos
desde un cerezo resucitado.

jueves, 20 de abril de 2017

Otras maneras de usar la boca. Rupi kaur.

Fabuloso libro de poesía donde el amor es el tema principal del libro,

Disfrutemos. Espero que hayáis pasado buenas vacaciones y escrito mucho.

Y a mis compañeros del taller, decirles que ya han pasado 3 trimestres y quedan otros 3 hasta verano. Los espero impaciente.

Un saludo.


domingo, 29 de enero de 2017

Mujer de verso en pecho. Gloria Fuertes

Fabuloso, imprescindible en tu colección, fuerte, amoroso, formal, invita a conocerse más uno mismo....

Millones de palabras describen este fabuloso libro de Gloria Fuertes del que el pasado Lunes, Raúl Vacas hizo homenaje en el taller de escritura de la casa de las Conchas al que asisto desde que tenía mínimo 16 años, que me animó una de mis mejores amigas y del que no me arrepiento, porque mucho lo he aprendido yendo ahí aparte de la fabulosa amistad que comparto con mis compañeros, jóvenes, mayores, Sofi de mis mejores amigas, también....en fin...

No me daría para escribir aquí todo lo que llevo sintiendo y haciendo durante tantos años.

Saqué tres libros con colaboraciones y en parte lo agradezco al taller, espero algún día sacar uno propio.

Y no me enrollo más...feliz año 2017 que sea mejor que el pasado y que traiga mucha cultura.

Aquí os dejo alguna recopilación que he echo de este fabuloso libro de fabulosa escritora, casi olvidada.


Suceso.

Marinero sin tierra
náufrago sin  velamen
huérfano de puerto
nave sin timón.

Rodeado de agua y sediento
rodeado de pescado y hambriento
rodeado de olas y sin saludos
rodeado de dólares y desnudo.

Ahogado ya
y gritando por primera vez
¡ Dios mío!
¡Dios mío!

Accidente
Pétalos de amapola sobre el asfalto.
Las navajas se hunden en los pechos.
No se encuentra al adolescente herido.
La luna lo sabe todo.

Autobio
De pequeña quería ser huérfana
porque mis padres no me querían.

Duero
Pensando en ti en la orilla del río.
Duero, dime que durará.
¿Durará tanto como estos chopos
y esta muralla?
Duero, dile que no se vaya.


Y termino dejandoos un audio de un poema de Toros de Guisando que estuve yendo a Toledo. Fabuloso.
http://elhombreyeltoro.com/poesia2.html

entrando en este enlace.