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Centro del mirar es un blog de poesía dedicado a fans del arte de la poesía y cuya motivación de paso a los más creativos.

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jueves, 29 de diciembre de 2011

Feliz Navidad y próspero 2012


Centro del mirar cierra las entradas por esta semana y volviendo la semana del 9 de Enero con nuevas ideas, poemas y música. Espero que por este año hayáis disfrutado y que el año que viene sea mejor, (aunque como dice Wyoming: creo que es imposible). Un abrazo muy fuerte a todos, Feliz Navidad y Feliz Año. Pasadlo muy bien, que os traigan muchos regalos y que se os cumplan los sueños.
.

sábado, 17 de diciembre de 2011

C-121



its seems so long ago, Nancy. LEONARD COHEN






Hace algún tiempo, descubrí como poeta a Pablo García Casado, y en el que en Centro del Mirar ya he hablado en más de una ocasión, me parece un tipo interesante sobre todo desde su temática poética, llevo escribiendo desde los 11 años, casi increíble, compartiendo emociones y sentimientos con amigos poetas o personas de la calle, simplemente, u amigos que han estado ahí siempre, por ello, algún día quiero escribir mi propio libro cargado de ideas y sentimientos.



Así he elegido para esta semana, próxima a las fiestas de Navidad y en la cual ya se me acabaron los exámenes, un poema precioso y muy profundo. Temática de Pablo García Casado, espero que os guste y que disfrutéis.






no muy lejos en esa ciudad con sus miles



de citas a ciegas hubo también otras noches



como ésta volviendo a casa- las vías






muertas del regreso las mismas preguntas-



y es que a pesar del amor de los brazos



y de las piernas abiertas la soledad regresa






con sus dudas






Centro del Mirar se hace responsable de los derechos de autor de la obra publicada aquí, en el caso, de que haya algún problema, el propio autor, puede mandarme un correo electrónico y aclararemos dudas. Gracias.






- Reason or Rhyme. Brian Ferry.



jueves, 8 de diciembre de 2011

Cede la niebla



NADIE va a remediar este peso indecible:
caminar sin saber, siempre al aguardo
por si claridad nos visitara.
el ayer nos somete a este presente,
por cuanto nos legaron y al fin somos.

Pasajeros de un único trayecto
buscando en los espejos nuestra imagen perdida,
y encontrada también,
porque ya es posible estar a las afueras.
cede la niebla al transitar en ella.
Se aciostumbran los ojos a cuanto ya no alcanzan,
y esperan la alegría de un leve resplandor,
un asomo que acaricié la búsqueda
y sustente la firmeza precisa,
tantos años alojada en el ánimo.

De libro cordialmente suya ( Antología 1976-2007) de Dionisia García.

sábado, 3 de diciembre de 2011

Paisajes



Trascurre el tiempo bajo la lluvia,



se cubre de soledad



una palabra



como un árbol desnudo



pero hechino de palomas.



Las semillas aun no brotan



en esta tierra lejana.



Soy la medida de mis pasos,



mi flor y mi espina,



herrumbre de ladrillo



golpeando adentro.



Ciudad añeja y olvidada



es mi cuerpo.






Del libro Las labores del silencio de mi gran amiga Luz Mercedes Orrego Morales.

jueves, 24 de noviembre de 2011

Trenes



Miro el tren de cercanías.



Es azul, pero entre la niebla parece gris.



Pronto se meterá en el túnel



y desaparecerá de mi vista.



Dentro de una hora y media volverá.



Pero ya no será el mismo tren.



Será otro, con muchísima más luz.



En ese tren vendrás tú, leyendo una revista.



miércoles, 16 de noviembre de 2011

Oración del nómada


Mi patria está donde está mi amor.
Y no tengo amor.
Martin López-Vega.
- Come undone.Mark Lanegan & Isobel Campell

sábado, 12 de noviembre de 2011

John Coltrane


He acordado tus manos moradas
sobre el saxo con una luz de sótanos.
¿De dónde sale esta música,
el vacío que sopló tu boca
y que habla en mi soledad?
En tus ojos, la muerte era de raza negra.
Aún toca las mismas piezas
de noche, en la ciudad, hasta que el alba,
como un saxo dorado se refleja
en el cristal de tantos músicos fracasados.

-In a sentimental mood. John Coltrane.

viernes, 4 de noviembre de 2011

Canto de Raquel

He venido a esperarte en la bocana.
El día, entre las grúas, va arrastrando sus óxidos.
A través de la niebla
anuncian tu llegada los estremecedores
gritos de las gaviotas: eres tú
que vuelves, cada vez más más escorado,
solitario mercante a la deriva,
con los ojos de buey iluminados:
son los días de amor
que aún encienden estas aguas sucias.
Para ti y para mi, final de la travesía:
el herrumbroso barco y la mujer
del espigón batido por el mar.
La última cita.
Joan Margarit.
_ isobel. DIDO.

sábado, 29 de octubre de 2011

Paisaje de la conca (Solivella, Blancafort)

Para esta semana, que empieza, y para muchos puente (incluída), os dejo con un poema de viajes, como me gustan, entre dos pueblos, espero que os guste.

Ocultos por viñedos, los dos pueblos
no se alcanzan a ver el uno con el otro.
Sus cementerios son los que se miran
desde sus dos colinas, a lo lejos.

Como estos pueblos, tu dolor y el mío
se ocultan. Y la hija que ya no volveremos a ver nunca es quien nos mira desde nuestros ojos.

Cuesta entender la vida, no la muerte.
La muerte nunca encierra enigma alguno.

jueves, 20 de octubre de 2011

Autopista



Hola a todos, con esta entrada hago las 160, gracias a todos vosotros por vuestro cariño y seguimiento durante tanto tiempo,aquí os dejo un poema de Joan Margarit, de su libro cálculo de estructuras que convina catalán y español, precioso, espero que os guste.






Empieza a anochecer, y en el coche la voz



grabada de Neruda recita sus poemas.



Entre roncos camiones nuestros faros



se adentran en la lluvia. Parece que buscaran a una niña olvidada en una tumba



y el poema que él nunca le escribió.



Ególatra y patético, mi héroe



¿ llegó a sentir alguna madrugada



que amar no es escribir cantos de amor?



Pobre Neruda, pobre gran poeta



llorando bajo tierra por la niña



que le esperó en un viejo cementerio



en los campos violeta y amarillos de Holanda.



Los poemas la ocultan como a un pájaro muerto



que el viento va cubriendo de hojarasca.






-Nancy (with the laughing face), de Karryn Allison

sábado, 15 de octubre de 2011

Cosas en común



Habernos conocido
un otoño en un tren que iba vacío;
La radiante, aunque cruel
promesa del deseo.
La cicatriz de la melancolía
y el viejo afecto con el que entendemos
los motivos del lobo.
La luna que acompaña al tren nocturno
Barcelona-París.
Un cuchillo de luz para los crímenes
que por amor debemos cometer.
Nuestra maldita e inocente suerte.
La voz del mar, que siempre te dirá
dónde estoy, porque es nuestro confidente.
Los poemas, que son cartas anónimas
escritas desde donde no imaginas
a la misma muchacha que un otoño
conocí en aquel tren que iba vacío.

Joan Margarit.

viernes, 7 de octubre de 2011

Soul



Cuando paseaba por la biblioteca, especialmente suelo hacerlo en descansos o ratos libres, me pasé por la sección de Novedades y descubrí un libro que me llamó la atención, un libro de poesía escrita en sección SMS, escrito por un chico de Ponferrada, Aínda, quiero compartir con vosotros algunos de esos maravillosos textos que me llevaron a través de mis pensamientos, mis sentimientos, mis emociones. Y que espero que os atraiga más o igual que a mi. Disfrutad.









Me das un espacio en tu horizonte



y yo te escribo con mi dedo



cincelando la nieve.






Tengo alma para ti



y te la haré llegar.






De nube en nube...









Atlantic






Agarrado a tu mano



sobrevuelo atlánticas mareas,



me declaro invencible,



pececito de la abundancia,



sagaz deshollinador



de las colmadas colmenas de la rutina...









Obsession



Te pienso



en cada cosa que hago,



te hago



en cada cosa que pienso...






Book






Vives en los rincones bulliciosos



de mi sentimiento,



en las alas felinas de mi tejado



que siempre mira hacia el sol.






Me tienes



como un libro abierto



a la lectura de tus ojos...






Click



Nunca antes



había visto una amapola entre tanta nieve.






Detuve el tiempo y tu imagen



en esta fotopoesía...






sábado, 1 de octubre de 2011

REC







Estás llamando al tres siete cuatro uno dos en este momento no estoy en casa he cogido la maleta y las llaves del coche me voy por algún tiempo quizá para siempre.










puedes hablar decir lo que nunca dijiste ahora que seguro





no voy a escucharte delante de tus labios tienes el teléfono





la soledad el silencio todo el silencio del mundo puedes hacerlo










una vez que suene la señal gracias---------------------------










Pablo García Casado. Las afueras.










- Mr Gaunt Pt 1000. Soap and Skin.





- Late in the afternoon. Tracey Thorn

sábado, 24 de septiembre de 2011

La sombra de las hojas del naranjo



Hola a todos, en general, siento decir a todos mis seguidores, tanto amigos como seguidores, que estas últimas semanas debido a la cantidad de trabajo y de tareas que tenía que hacer, no he podido hacer una entrada adecuada la blog, simplemente, he escrito poemas como ya dije de diferentes libros o simplemente fragmentos de novelas que me han gustado. Pido disculpas por ello. Hoy os presento un libro que me ha llamado la atención, que encontré de mera casualidad en la biblioteca y que empecé a leer como de costumbre dentro de la misma.



El libro publicado por la Colección Visor de Poesía (colección que admiro desde hace tiempo), recoge una selección de poemas de distintos lugares y paises: Asia, India, China... agrupados en un precioso y recogido libro. Su título es Tu bata flotante de seda roja y oro (50 poemas asiáticos de amor), recogido por el escritor Francisco Alexander, que ha salido recientemente a la venta.



Aquí os dejo pues, un texto precioso, del libro.






Por TIN-TUN-LING (del chino)






La muchacha que en su cuarto desde el alba hasta el ocaso, sola,



borda las flores de seda sobre ropajes, deliciosamente se estremece



al sonido inesperado de una flauta lejana:



se figura que la voz de un joven besa sus orejas.






Y cuando en el papel encerado



de las altas ventanas las hojas del naranjo



vienen y se tocan y hacen que sus sombras corran sobre sus rodillas,



Le parece que una mano desgarra su bata de seda.






- La chica del gorro azul. La oreja de Van gogh.






miércoles, 21 de septiembre de 2011

Quise amarte

Quise amarte sobre todas las cosas
y que esa ilusión no se ensuciara,
que no fuera la fiebre y la misma enfermedad,
el cerco que se estrecha por segundos
sobre el sueño más noble. Y volver a rendirme.
No pudieron persuadirme las máscaras,
ni tan siquiera las más convincentes,
del fracaso seguro del intento.
Quise amarte y no puedes existir.
Quise darte mi tiempo y no me ves.
Y el día que te tuve se hizo noche.

Canción: Apareces tú. La oreja de Van Gogh. Amaia Montero.

viernes, 16 de septiembre de 2011

De lo público

Manifestación de leprosos,
no autorizada,
en la Gran Vía.

Las fuerzas antidisturbios
de Mesala
han acordonado la zona.

Ni rastro de Charlon Heston.

lunes, 12 de septiembre de 2011

Acotación para Noviembre



Susurran sobre las arenas



la belleza ha sido.






- Reason or rhyme. Brian Ferry.

viernes, 9 de septiembre de 2011

El tren de los heridos



A sólo unos días del aniversario del 11-S que acabó con casi 3000 vidas humanas, dejo un poema escrito por Miguel Hérnandez, profundo y sobre todo, muy apasional, la canción es también profunda en diversos sentidos. En fin, lo dejo todo para que pueda degustarse al gusto de los seguidores ;).









Silencio que naufraga en el silencio



de las bocas cerradas por la noche.



No cesa callar ni atravesado.



Habla el lenguaje ahogado de los muertos.









Silencio.






Abre caminos del algodón profundo,



amordaza las ruedas, de los relojes,



detén la voz del mar, de la paloma:



emociona la noche de los sueños.






Silencio.






El tren lluvioso de la sangre suelta,



el frágil tren de los dos que se desangran,



el silencioso, el doloroso, el pálido,



el tren callado de los sufrimientos.






Silencio.






Tren de la palidez mortal que asciende:



la palidez reviste las cabezas,



el ¡ay! la voz, el corazón, la tierra,



el corazón de los que malhirieron.






Silencio.






Van derramando piernas, brazos, ojos,



van derramando por el tren pedazos.



Pasan dejando rastros de amargura,



otra vía láctea de estelares miembros.






Silencio.






Ronco tren desmayado, enrojecido:



agoniza el carbón, suspira el humo,



y maternal la máquina suspira,



avanza como un largo desaliento.






Silencio.






Detenerse quisiera bajo el túnel



la larga madre, sollozar tendida.



No hay estaciones donde detenerse,



si no es el hospìtal, si no es el pecho.






Para vivir, con un pedazo basta:



en un rincón de carne cabe un hombre.



Un dedo sólo, un trozo sólo de ala



alza el vuelo total de todo el cuerpo.






Silencio.






Detened ese tren agonizante



que nunca acaba de cruzar la noche.



Y se queda descalzo hasta el caballo,



y enarena los cascos y el aliento.






- If she`s torn. Thindersticks.



- Kéle Mandi. Rokia Traoré.



- A thousand Kisses deep. Leonard Cohen.

martes, 6 de septiembre de 2011

Venecia



Esta semana, Centro del Mirar dedicará igual que la semana pasada, a las grandes ciudades, en recuerdo del atentado del 11-S que casi terminó con 3000 vidas humanas.



No he encontrado ninguna canción ( por más que he buscado) de Venecia, o de la ciudad en sí, pero si poemas, y dejo este que es el que más me gustó.



Espero que también os guste.



En memoria de todos aquellos que sufrieron las graves consecuencias del atentado.









Cómo restallan:



látigos de cometas en el cielo.



Y, sin embargo,



qué oscuro está aquí todo,



y qué inmensa penumbra



tiende en capa de armiño



el polichinela



que dirige el teatro de la noche nevada.






Qué sólida tiniebla,



que nada deja ver para que oigamos



a las aguas lamer la piedra verde



que se convierte en fango, como el tiempo.






Canción: Apareces tú. La oreja de Van Gogh. Guapa.



jueves, 1 de septiembre de 2011

Nueva York



En memoria del fallecimiento de casi 300 personas el día 11 de Septiembre por el atentado que hubo en Nueva York, he dedicado hoy este triste y desolador homenaje. Las canciones todas, hablan de Nueva York. Espero que os guste.






Esas rubias teñidas que Dorothy



Parker vio



en los bares de rubias



teñidas de más rubio, y que yo ahora



miro también beber en este bar



de maderas oscuras



como un sueño de bosques abrasados,



mientras hiela en las calles y me acuerdo



de las noches- tan hondas- de azul whistler,



de las bíblicas barbas de Walt Whitman,



de la imagen de Hendrix al quemar su guitarra,



de la nariz de Djuna



Barnes y de la boca



abierta de un cadáver sobre el asfalto rojo...






Anuncia un locutor



que viene nieve, la etérea: un mundo ingrávido.






Y las rubias teñidas



beben con un silencio de sirenas,



manchando de carmín sus vasos rotos.






Y fuera cae el frío como un mármol.









Canciones:



- Autumn in New York. Billie Holiday



- New York. Jay-Z feat Alicia Keys.



- I love New York. Madonna.

lunes, 29 de agosto de 2011

Páginas


Esta emisión va dedicada a los libros; al placer de leer que algunos nos otorga la más gratitud y por supuesto nuestros pensamientos, sentimientos,emociones...en las próximas emisiones dedicaré a Nueva York ciudad donde perdieron la vida desgraciadamente miles de personas y a otras cuidades que me apasionan, en todos los sentidos: la cultura, la maravillosa idea de viajar...el apartado dedicado a Nueva York irá dirigido a todos aquellos que perdieron a alguien el día de las Torres Gemelas o a aquellos que sufrieron y aún viven o a aquellos que perdieron la vida...en fin, a todos aquellos/as que ese día sufrieron las terribles consecuencias de el atentado. Dedicaré las próximas emisiones, como digo, a ciudades, que me han enamorado o que sueño con que algún día pueda visitarlas o que ya he visitado, espero que la emisión de los libros os guste y que sigáis leyendo, queridos lectores ;)

Cuando un libro se abre
pparece que está allí la madrugada
- con la memoria escrita y las penumbras-
dando gozo al vivir; al mundo, al olvido
pero tú, con el mágico celo que se otorga a la dicha,
bien sabes ocultar cuando de ti es tan sólo.
Y el silencio, la oscuridad,
lugares son en que apoyar la mano
con pesadumbre igual-con igual mansedumbre-
a la que el cuerpo amado exige
y no merece.
Vuelve sobre estos libros de ahora
cuando el tiempo trancurra:
si la nieblla decrece, quedan sombras
y en las páginas quedan, como un cáliz muy blanco,
un mundo que se olvida y rehace
sobre un labio inseguro.

Y rresérvale un lugar al paraíso
que desde ahora elevas
para ver, pasada nuestra edad, la muerte coronada
ssobre la mano que para ti escribió cuanto era suyo.

Diario de dos. Beth Rodergas. Otra realidad 2003


miércoles, 24 de agosto de 2011

Paseo marítimo


Hola!! como hace unos días prometí, hago un homenaje al mar, a mi pasión por el mar ; una buena copa de vino blanco, unas sardinitas a la plancha, unas buenas vistas, un baño en el mar, un paseo por las rocas... Sé que a algún amigo mío comparte conmigo la misma pasión, os dejo un poema dedicado al mar, aunque la canción no habla mucho del mar, la letra y la música son maravillosas, espero que os guste.

Pasaban los lentos galeones entre la niebla baja de la costa con los cofres llenos de oro falso del futuro, y había un mercado negro para el oro falso en mi corazón, que imaginaba lejanos territorios de fortuna más allá de esta sombra: la nostalgia de la tierra ignorada, en la que altivos bucaneros brindaban por la muerte, y cantaban canciones, y eso era la vida.

En el paseo marítimo desploma su fulgor arificioso.
El tiempo fugitivo lleva ya su disfraz de delincuente.
Mira con qué alado rigor nos abandona, dejándonos aquí,
en esta balaustrada del paseo recordando los lentos galeones que partían con los tesoros falsos del futuro.
Canción: Morlough Shore. The Corrs.

miércoles, 17 de agosto de 2011

La lluvia



¡Hola a todos! durante todos estos largos meses he estado publicando poemas, aunque con descansos muy largos, que me han emocionado, digamos en cierto sentido, me han conmovido, hoy os ofrezco como tema principal la lluvia, personalmente, me apasiona, y me parece relajante y muy emotiva, así, el texto habla del tema principal la lluvia y la canción que os ofrezco habla de la lluvia, desde una prespectiva más profunda, y más intimista. Bueno, creo que sois vosotros los que deberéis opinar.



Un saludo. Feliz Agosto.












La lluvia sobre el vendedor que anuda su corbata antes de salir de casa. La lluvia sobre la visera verde del taller donde unas chicas flirtean con el mecánico de un joven que se tatuó un as de corazones en el brazo. La lluvia sobre el carro de la compra, legumbres, tomate, porciones de merluza congelada. La lluvia sobre los cristales de la unidad de cuidados intensivos. La lluvia sobre los cristales progresivos de mi padre, que me llama por teléfono preocupado por mi situación laboral. La lluvia sobre el vendedor que conduce despacio su automóvil. Que solo piensa en desparecer, al menos, por un tiempo. Cambiar de ciudad, alquilar un pequeño apartamento. Comprar un teléfono móvil, empezar de nuevo.






Canción:



- Rain. The Corrs.

domingo, 14 de agosto de 2011

Ciudad sin sueño



No duerme nadie por el cielo. Nadie, nadie.



No duerme nadie.



Las criaturas de la luna huelen y rondan las cabañas.



Vendrán las iguanas vivas a morder a los hombres que no sueñan



y el que huye con el corazón roto encontrará por las esquinas



al increíble cocodrilo quieto bajo la tierna protesta de los astros.






No duerme nadie por el mundo. Nadie, nadie.



No duerme nadie.



Hay un muerto en el cementerio más lejano



que se queja tres años



porque tiene un paisaje seco en la rodilla



y el niño que enterraron esta mañana lloraba



tanto que hubo que llamar a los perros para que callase.






No es sueño la vida. ¡Alerta!¡Alerta!¡Alerta!



Nos caemos por las escaleras para comer la tierra húmeda



o subimos al filo de la nieve con el coro de las dalias muertas.



Pero no hay olvido ni sueño:



carne viva. Los besos atan las bocas en una maraña de venas recientes



y al que le duele su dolor le dolerá sin descanso



y el que teme la muerte la llevará sobre los hombros.






Un día



los caballos vivirán en las tabernas



y las hormigas furiosas



atacarán los cielos amarillos que se refugian en los ojos de las vacas.



Otro día



veremos la resurreción de las mariposas disecadas



y aun andando por un paisaje de esponjas grises y bancos mudos



veremos brillar nuestro anillo y manar rosas de nuestra lengua.






¡Alerta!¡Alerta!¡Alerta!



a los que guardan todavía huellas de zarpa y aguacero,



a aquel muchacho que llora porque no sabe la invención del puente



o a aquel muerto que ya no tiene más que cabeza y zapato,



hay que llevarlos al muro donde iguanas y sierpes esperan,



donde espera la dentadura del oso,



donde espera momificada la mano del niño



y al pie el camello se eriza con un violento escalofrío azul.






No duerme nadie por el cielo. Nadie, nadie.



No duerme nadie.



Pero si alguien cierra los ojos



¡azotadlo, hijos míos, azotadlo!



Haya un panorama de ojos abiertos



y amargas llagas encendidas.



No duerme nadie por el mundo. Nadie, nadie.



Ya lo he dicho.



No duerme nadie.






Pero si alguien por la noche tiene exceso de musgo en las sienes,



abrid los escotillones para que vea bajo la luna



las copas falsas, el veneno y la calavera de los teatros.






Rosa de la paz. Amaral.




miércoles, 10 de agosto de 2011

La aurora


La aurora de Nueva York tiene
cuatro columnas de cieno
y un huracán de negras palomas
que chapotean las aguas podridas.
La aurora de Nueva York gime
por las inmensas escaleras
buscando entre las aristas
nardos de angustia dibujada.
La aurora llega y nadie la recibe en su boca
porque allí no hay mañana ni esperanza posible.
A veces las monedas en enjambres furiosos
taladfran y devoran abandonados niños.
los primeros que salen comprenden con sus huesos
que no habrá paraíso ni amores deshojados:
saben que van al cieno de números y leyes,
a los juegos y arte, a sudores sin fruto.
La luz es sepultada por cadenas y ruidos
en impúdico reto de ciencia sin raíces.
por los barrios hay gentes que vacilan insomnes
como recién salidas de un naufragio de sangre.
Canción: Bring me to life. Evanescence.

viernes, 5 de agosto de 2011

Los dos tejados



Dejé sobre la mesa un libro abierto,



boca abajo sus letras, a resguardo de mi alma.



Cuando volví me pareció el tejado



de una pagota china. En la casa de enfrente



también contra el tejado relumbraba la tarde



en el morado cielo, y se acababa el día.



En menos de un segundo tales sueños se me desbalataron, igual que tejas viejas,



pero no me importó. Desportilladas como esa jarra que usamos a diario



la estrella titilan. La interperie es un templo aún mejor, y doy las gracias.






Come undone. Mark Lanegan & Isobel Campell

miércoles, 3 de agosto de 2011

A Lucrecia , que llevaba un reloj en su sortija de casada


Vierte el tiempo Lucrecia, en esa copa que acabas de llenar hasta los bordes
y que él levantará, como un trofeo, brindando por tu amor.
Que él envecezca y no tú. Que se de cuenta de todo y no pueda hacer nada, que el veneno del tempus fugit corra por sus venas y le devore el cuerpo y el espiritu.
Y cuando en la sortija ya no quede rastro del tiempo, lléname la boca con el néctar sin horas en tus labios.

Marina. Adriana Calcahoto.

lunes, 1 de agosto de 2011

El lamento de Ophelia



Os presento un poema precioso que me cautivó escuchando Nombres de mujer de Buscando Leones en las Nubes, por cierto, como sé que lees esto, A gracias a ti por darme tu mano siempre, cuando lo he necesitado como amigo.



Recomiendo este programa, es precioso.



Espero que os guste.






Quise dártelo todo, mi principio



y mi fin, mi tortura y mi júbilo



mis mañanas de sol y mis noches de invierno.






Quise darte la alquimia de mi vientre,



con la que soy capaz de dar la vida



al espasmo que tú olvidas tan pronto.






Quise darte estas flores, este río.



Quise darte este cuerpo que se llevan las aguas.



Pero a ti te atrapó el trabalenguas de este mundo.



Te extraviaste con palabras malolientes.



como tus calzas y tu miedo amargo.



Y a ellas las amabas más que a mi,



por mucho que dañansen como úlceras



el último repliegue de mi espiritu.



¿Y que fue de mi pelo? ¿Y mis canciones?



¿ Y que fue de este cuerpo que se llevan las aguas?






Y ahora, quédate con tu infinito.



Te cedo la negrura de la noche



y el gusano que anida en todo entendimiento.



Te cedo el todo y la nada, la música de las estrellas perdidas.



Te doy la mano fría de esta aurora fría



y un mundo de palabras sin sentido.






Te doy la eternidad. Te doy el miedo.



Te doy la luna llena que me alumbra.



Dile adiós a este cuerpo que se llevan las aguas.






Canción: Ophelia. Natalie Merchant.



sábado, 30 de julio de 2011

De viajes...


A mi llegada de mi primeras dos semanas de vacaciones que no son las últimas ni mucho menos, he elegido este poema que se leyó en Buscando Leones en las nubes, viajes metafóricos y reales, el primero.
Espero que os guste.

Todo viaje es hacia adentro,
desprotegidos de lo propio y cotidiano,
el viaje nos invita a conocer nuestro contorno más íntimo y desde la diferencia y el dialogo con otras culturas la posibilidad de renovarlo.
El viaje como el arte es una forma de conocimiento y deseo de lo imprevisto,
es decir, el viaje es revelación.

Canción: Here with me. Dido.

viernes, 15 de julio de 2011

Interior


La sangre es una aurora que no soporta el día
y que alumbra tan sólo entre las sombras
de la carne encerrada, en el espeso bosque
de los huesos con ramas de venas y tinieblas.

La sangre es una luz que se ciega en la luz.
Si abandona sus cauces y traspasa la piel,
se desorienta, duda, equivoca sus pasos
y sin saber qué hacer, se va quedando quieta.

La sangre busca un norte entre lo oscuro,
en una sima en que ha hundido sus raíces
nuestro existir,
en el pozo abisal del corazón,
en esa niegra grieta.

- Annie lennox. The hurting time.

martes, 12 de julio de 2011

Noviembre


Antes de irme de vacaciones de verano a Castellón, entre uno de los tantos viajes que tengo planeados, el blog seguirá abierto mientras esté allí y se seguirá publicando poemas, quiero ofrecer un poema de José Hierro ( en esta ocasión diré el nombre) ( entre otras cosas por la motivación que me ha dado el poema y el libro entero que he adquirido en la biblioteca, no tengo suficiente presupuesto para comprarme todos los libros que me gustan, además, me parece una buena manera de entrar en contacto con la literatura y conocer gente), como digo, son poesías completas ( 1947-2002) recoge las mejores poesías y es fascinante, me lo llevaré conmigo de viaje, y poder disfrutar...
No me alargo más, que soy como mi amigo A, que nos alargamos demasiado.
Os dejo con el poema tan motivador y bonito y con una canción que espero os resulte relajante y tranquila.
Saludos miradores ;)

Frente a la playa desierta,
oyendo caer la lluvia,
es como si hubiera vuelto
allorara sobre mi tumba.

Baten las alas ( las olas).
Arden sus llamas de espuma,
aprisonan en sus dedos
la plata que las alumbra.

Todo está fuera del tiempo,
Pasan las nubes oscuras,
La arena, como una carne
sin tiempo, llora desnuda.

Los ojos ya no ven: sueñan.
No atinan con lo que buscan.
Las cosas están enfrente,
mas tienen el alma muda.

Se vertió el vino del ánfora
celeste de la aventura.
Ay alma, por qué volaste
con alas que no eran tuyas.

Canción:
- Grabriela. Marcio Faraco.

domingo, 10 de julio de 2011

Dos



Este poema se leyó en Buscando Leones en las Nubes, Viajes metafóricos y reales, y me enamoré:






Conforta la quimera de otra vida:



estar en cualquier parte salvo aquí,



regir la soledad con más dominio,



ser valiente en el mar y astuto en tierra,






errante en el sentir, firme al pensar.






que el destino contenga otro destino



y que tus ojos nieguen lo que miran.






Conforta este saber misericorde:



ser también lo que nunca habrás de ser.






y arrastrar por el mundo ese fantasma.






Fatman Scoop. Be faithful

jueves, 7 de julio de 2011

Me acosté...



Me acosté junto al agua,



donde el amor dormía.



Y entre los juncos húmedos



oí el fluir del canto.






Luego subí al páramo salvaje,



entre zarzas y espinas desoladas.



Que fueron engañadas me contaron,



forzadas al exilio y a ser castas.


- Fragile. Cassandra Wilson.

martes, 5 de julio de 2011

Las afueras



Os presento, ya de cara al verano, que muchos ( no todos) están de vacaciones, un poema de viajes, espero que os guste.






Por mas que se extiendan las ciudades hasta juntarse



unas con otras por más desengaños que el sexo la muerte



o las oposiciones nos deparen quedarán siempre las afueras.






La oscuridad de los polígonos industriales la ineficancia



el ministerio de las obras públicas por más que se empeñen



colectivos ciudadanos asociaciones de vecinos seguirán






amaneciendo los restos de amor de las afueras.






Canción:



- The man that who can´t be moved. The script

sábado, 2 de julio de 2011

Varios poemas



Hace poco he descubierto un libro precioso, y compartiré algunos poemillas con vosotros, la primera entrada es un poema escrito por Chiky en inglés, espero que también os guste.






The heavy sky spilts open



A foot above the ground



The DJ spins galaxy of black vinly



For the gods that came to dance






Chiky High






Nieve blanda






Fui a pasear después de la nevada



e invité a la nieve a jugar conmigo.



Jugó y se derritió en la flor de la vida,



y furioso el invierno llamó criminal.






A mi mirto



Al tronco de un mirto atado,



entre brotes florecientes,



cuán enfermo y fatigado



debajo del mirto yazgo.



¿Por qué estoy atado a ti?



Oh mirto, ¿por qué me atas?






La profecía de Merlín



Florecerá en invierno la cosecha



cuandos dos virginidades se encuentren.






Una cuerda ha de unir a Rey y Sacerdote



antes de que dos vírgenes se encuentren.






Chiky High e Iria Costa.

viernes, 1 de julio de 2011

Ayer, lo inacabable



Hola a todos, a pesar de haber estado liada durante el curso, no he podido hacer una entrada digna a mi blog, por cada poema que he publicado hasta ahora, ahora doy esta entradita a un poema precioso del subrealismo, como no puedo dar detalles del libro ni del autor, por motivos de privacidad, os propongo a que lo disfrutéis desde vuestra perspectiva más amplia, así como quiero saber vuestras opiniones, sobre este, para mi, magnífico y excelente poema.





Nuestra vida, esas sendas



que nos llaman



al frescor de los prados



en los que el agua brilla.






Los vemos ir errantes



en lo alto de los árboles



como buscan los sueños, en nuestro dormitar,



su otra tierra.






Avanzan con las manos



llenas de polvo de oro,



entreabren las manos



y cae la noche.







P.D. Diré que tanto Chiky como Sandri, pueden publicar poemas y fotos que a ellos les encante en el momento que ellos quieran, tienen mi permiso para todos los seguidores de mi blog, ya que no os asustéis si veis que publican algo en algún momento determinado, a medida que vayamos avanzando en crear un blog más extenso, podéis mandarme poemas y canciones que os hayan gustado a mi correo personal, serán elagidos por orden, aquellos que más me gusten para poderlos publicar en el blog. Ya podéis irme mandando lo que más os haya gustado.

Un saludo muy cordial e intenso a todos los miradores ;)

martes, 28 de junio de 2011

Luna de abajo













Luna de abajo,







en el fondo del pozo,







blanca en los charcos de la bocamina,







inmóvil







en las aguas del río







que no pueden llevarla







-a ella, tan ligera-







en su corriente.














Luna







que no refleja el sol,







sino a sí misma







igual que un sueño que engedrase un sueño.














Luna de abajo,







luna por los suelos,







para los trauseúntes de la noche,







que vuelven a sus casas cabizbajos.














Luna entre el barro, entre los juncos, entre







las barcas que dormitaban los puertos; luna que







es a la vez mil lunas y ninguna,







evanescente, mentirosa luna.







Tan próxima a nosotros, y no obstante







aún más inalcanzable que la otra.














Canciones:







- Dreams. Veronica Martell.







- Everyday is like Sunday. Morrisey

domingo, 26 de junio de 2011

Viejo tapiz



Todo el mundo era pobre en aquel tiempo,



todos entretejían



sin saberlo



- a veces sonreían-



los hilos de tristeza



que formaban la trama de la vida



(inconsciente tela, pero



qué estambre terco, la esperanza)



Unas hebras



de amor doraban



un extremo de aquel tapiz sombrío



en el de qué o hacia dónde,



tal vez hacia el espacio luminoso



que urdían incansables



las obstinadas manos amorosas.






Nunca llegué a esa luz.



Cuando iba a alcanzarla,



el tiempo, más veloz,



ya había apagado con su pátina.












Canciones:



- Light of the clear. Alisson Moorer.



- Dile al sol. La oreja de Van Gogh

viernes, 24 de junio de 2011

Esperadas vacaciones...



Ya sé que a muchos amigos míos, las vacaciones todavía no les ha llegado pero a mi si, espero que cuando os lleguen disfrutéis tantísimo o más que yo.






;)






El mar, el sol, la piscina, no pública que odio a muerte, cuando llega el calor, los chicos se enamoran...(L) en fin..






La ventana blanca






Abro esta ventana



por primera vez.



Un patio con fuente,



un verde ciprés



y niños que juegan



a ser o no ser.






Tras la calle estrecha,



de azafrán y miel,



vacío y cerrado



aguanta de pie



un palacio viejo



que es y no es.






Terrazas, tejados



veletas sin fe



y los miradores



desde los que ven



los ojos cansados



mañana y ayer.






Canción:



- Roses are red. Aqua

miércoles, 22 de junio de 2011

La novia nueva



En septiembre desbordan los jazmines las verjas
de las casas baratas de la calle Bruselas.

¿ Moriría sin amar el que pasa y sustrae
estrellas diminutas de aroma para nadie?







II







Dejé los siglos dieciocho



y diecinueve atrás para quererte,



porque tus ojos y tus labios son el siglo veinte.







Quiero las norias lentas y las parras



de sombra verde



y las palabras claras que me dices



serenamente.







Pienso estas cosas



como quien cruza sin mirar un puente.







III



Cuando quiero lavar mi corazón



echo a andar por atajos y caminos,



y aunque sean los mismos siempre son



distintos los destinos.







A veces vuelvo a la desolación



a través de la brisa y de los trinos



y otras los anodinos



pasos me llevan a la exaltación.







Pero los libros de Natalia Ginzburg,



casi cualquier película y el mar



purifican mis días.







Como la risa del Pilar



y como estar



dentro de algunas librerías.



Es una serie de 7 poemas que ya seguiré publicando en otro momento, espero que os guste.

Canción:
- Eugenio Salvador Dalí. Mecano.

martes, 21 de junio de 2011

Aquel tiempo



¿Con qué lo redimimos, aquel tiempo sombrío?



¿ Con qué pagamos la alegría de ahora, el envoltorio de la bisutería que ocupa hoy el lugar del amor verdadero, del más puro amor forjado en el dolor y la esperanza?



¿ Qué entregamos como compensación de tan desigual trueque?



Las más sucias monedas: la traición, el olvido.






Nada más bello



¡Ese rayo de sol insesperado que destella en la nieve recién caída!



Mucho más bella era la sonrisa que iluminaba el rostro todavía mojado por lágrimas.






Estos poemas



Estos poemas los desencadenaste tú,



como se desencadena el viento,



sin saber hacia dónde ni por qué.



Son dones del azar o del destino,



que a veces



la soledad arremolina o barre;



nada más que palabras que se encuentran,



que se atraen y se juntan



irremediablemente,



ya hacen ruido melodioso o triste,



lo mismo que dos cuerpos que se aman.






Canciones:



- La esperanza debida. La oreja de Van gogh. Lo que te conté mientras te hacías la dormida.



- Un mundo mejor. La oreja de Van gogh. Lo que te conté mientras te hacías la dormida.



- La paz de tus ojos. La oreja de Van gogh. Lo que te conté mientras te hacías la dormida.

sábado, 18 de junio de 2011

Casino



Había pasado desapercibido en las últimas horas,



entre la multitud de gente que se amontonaba en la puerta del casino.



Entre jóvenes ya maduros, chicos y chicas enamorados desde el primer día...



Mi copa de vino blanco aún no estaba acabada y el tentempié de media mañana todavía no me lo había tomado.



Pasó alguien importante y media sala se quedó mirando.



Pero yo estaba esperando en la puerta con mi libro en la mano,



había recitado y notaba un ambiente un tanto extraño.



Pasó ella y nadie la paró, solo yo.



Era el único que la conocía y nadie se había dado cuenta de nuestra presencia en agradable compañía.



La invité a una copa de vino que aceptó encantada.



Estuvimos hablando y nos dimos cuenta de todo lo que teníamos en común y aún así nos limitamos a compartirlo, en ese ambiente tan... holgareño, triste y solitario.



Fui con ella hasta su coche y la despedí, cuando la tormenta nos pilló por sorpresa, la presté mi paraguas que encantada lo tomó en la mano.



Había comenzado una larga noche para ella, pero no para mi que con aires metafóricos y reales me dirigí a la puerta de mi casa.






Este es mío, espero que os guste.



jueves, 16 de junio de 2011

Algunas tardes



Una tristeza insólita



me invade algunas tardes.



La de hoy es una de ellas.






En el sombrío cuarto de estar



triste,



permanezco a la espera



de que la luna certifique la defunción del día.






Este es por fin mi cuarto



meguante de una luna llena



de macielenta luz



que me confirma lo que yo esperaba:



el día



que tanto me dolía ya se ha muerto.



Y la noche es el sueño: al fin, nada.









Esta montaña



Esta montaña pertenece al cielo.



Su materia es de luz,



está en el aire.



El sol la colorea,



y es azul algún día,



gris entre nubes grises,



o rosa en el crepúsculo rosado.






La noche la incorpora a sus sombras y sus brillos:



piedra lunar entonces,



vía láctea si la nieve la corona.






Canciones:



- No love. Eminen feat Lil Wayne.



- Soulja girl. Soulja boy feat Arab



martes, 14 de junio de 2011

Fragmentos de una ofenda



Cae el espejo:



parpadean mil ojos.






el tiempo huye



buscándose entre los recuerdos...



y el pensamiento huye



buscándose entre los reflejos....









Oculta duerme la palabra



en un profundo silencio,



dentro, duermen todas las voces del mundo.






En silencio canta



la forma de un amor...






Un hálito alumbra el poema



y las palabras caen



sobre la mirada del tiempo....






Canciones:



- On the dancefloor. David Guetta feat W.i.ll.i.a.m



- Sara. Rokia Traoré



- I wanna dance with somebody. Fatman Scoop.

domingo, 12 de junio de 2011

Mi casa....

Desde aquí siempre he deseado hacer esta entradita en el blog, digo que Centro del mirar es mi casa, tanto Chiky como yo, si en algún momento él me lo pide o le interesa, dejará textos escritos por él de su puño y letra, así como poemas o canciones que le han llenado desde dentro.
Siempre, ahora tengo la oportunidad, he querido tener una segunda casa, ahora en un blog, creado por mi, y que todos los seguidores recordarán creado hace ya tiempo, poco a poco, y gracias a vosotros y a Chiky, ha crecido.
Gracias de corazón. Así resaltaré para que todo el mundo lo sepa, que hace unos meses me acosaron en mi propia casa, gente sin sentido, sin personalidad, sin respeto hacia nada y ante nadie...¿esta es la educación que se recibe hoy en día? ¿se puede pelear contra personajes que no merecen la pena porque no tienen respeto ante nadie o nada?
Son mis palabras en mi casa, mi segunda casa.
Seguiré publicando aquellos poemas que tanto me llenan y esa música que me llena en momentos de la vida diariamente. Repito que Chiky es libre, si en algún momento me lo pide, de publicar lo que quiera, independientemente de lo que yo publique después.
Atentamente, desde Centro del mirar, mi segunda casa.
Iria

jueves, 9 de junio de 2011

Las palabras sin ojo



Entiendo la belleza de las cosas pequeñas



en este mismo instante en el que el cielo viste



tres o cuatro colores.






Entiendo que no hay frase que acierte a describirlo.



No hemos parido aún el perfecto adjetivo



que atine con la forma, con la emoción, con la luz.






Entiendo que mis ojos conocen más que yo



y que disculpan luego mis ansias de palabra.






Kele Mandi. Rokia Traoré



lunes, 6 de junio de 2011

Pasan las horas siempre



¡¡¡ Hola a todos!!! mi tema de hoy en el blog habla de la vida, de los momentos agradables, de las horas del día, para ello he elegido un texto que habla de las horas del día.



A su vez irá acompañado de una de mis canciones favoritas, espero que os guste.






Pasan solas.






No me buscan a mi,



no se preguntan,



no necesitan a nadie para estar.






Las envidio hace rato



y disimulo



ignorando su prisa



por pasar.






Canción: Viva la vida. Coldplay.

sábado, 4 de junio de 2011

Rosario



¡¡ Hola a todos!!! os dejo con este poema que lleva nombre de mujer, así mismo os dejo también una canción que escuché hace no mucho en Buscando...bueno, me pareció fascinante.



Espero que os guste.






Yo la quería mucho, pero entonces amar y destruir sonaban parecido,



como en los más confusos poemas de Aleixandre.



Nos casamos con otros. Tal vez así perdimos lo mejor de la vida. Quién sabe. Hubo una noche en que ambos acordamos que pudo ser distinto el rumbo de esta historia de culpa y cobardía.



Se quitó el pasador de su cabello oscuro y me lo dió al marchar, y nunca volví a verla.



Murió. No lo he sabido hasta esta tarde misma, varios años después, en su pequeño pueblo y frente a la serena desolación del mar.



Ahora intento evocarla, pero se desvanece: No he encontrado ni siquiera su pasador de rafia.






Canción: Marie. Townes Van Zandt






jueves, 2 de junio de 2011

Concha



¡¡¡Hola a todos!!



madre, hace cuanto que no os escribo...



espero que os guste este poema tan profundo, precioso e impresionante en todos los sentidos.









del mar no surge ningún neptuno, simplemente sale un galgo plateado



con las orejas como caracolas. seco como un hueso. siento ganas de hablarte al oído.






de pronto antes de pronunciar palabra me quedo congelada.



como una estatua. como el vals que se detiene en medio del aire.



el perro se me acerca. telepático. sotaviento. sabio ritmo.



como dicen:






no se le habla a la caracola



se la escucha.






siento verguenza pero enseguida eniendo. aprieto mi oreja contra su oreja de caracola.



primero, tal y como suponía, oigo los ruidos del mar,murmullos. luego poco a poco otra música.



puras palabras.






palabras del poder. palabras de luz. tan inocentes y corrosivas como un callejón. tan seductoras como sangre de paloma. la prostituta blanca. la metáfora. alquimia del guau. guau






Canción:



- Rosa de la paz. Amaral.

viernes, 27 de mayo de 2011

El privilegio de la infancia



¡¡¡Hola a todos!!! bueno, he tenido que hacer algunas modificaciones en el blog, así como decir que no publicaré nombres de ningunos de los autores de los cuales escribiré los textos, ya que me han mandado mensajes diciendo que reserve la privacidad, así lo haré.



Si os interesa alguno mandadme un correo y os digo el nombre por privado.



Buscando Leones en las Nubes homenajea la juventud, yo la infancia, este texto habla de la infancia perdida, de sentimientos, emociones...espero que os guste.









Y mientras los mayores hacían la limpieza o iban de compra, ellos, en el lugar prohibido junto al bosque, completaban entre la niebla la imagen de un hermoso caballo negro que ya nunca podrían olvidar.






Canción:



- Dragón negro. Amaral.






Se lo dedico muy especialmente a mi amigo Alejandro ( Ale) por ser un chaval con mucha fuerza y valor. Capaz de afrontar cualquier reto en esta vida.

sábado, 21 de mayo de 2011

Vivan los buenos libros







¡¡Hola a todos!! me pilla en el finde semana más espléndido que jamás ( desde hace meses) he tenido y es que no tengo ningún examen.





Hace unas semanas, Buscando leones en las nubes, homenajeó a los libros desde una perspetiva más amplia y profunda, hoy lo vamos a hacer en Centro del mirar, desde nuestro punto de vista más amplio y atractivo (recuerdo: que Centro del mirar no es ninguna ampliación de Buscando leones en las nubes ni nada por el estilo), yo he tenido una semanas de falta de tiempo para prepararlo y hoy lo hago con ganas, tiempo y con el deseo de que os guste y os perdáis en la profundidad de las páginas de aquellos libros que tanto os gustan, os han marcado la infancia, en fin... estén en vosotros.





Felipe Benítez Reyes tienen muchos poemas de libros y páginas, yo os dejo con un poema que se llama Páginas, espero que os guste.










Cuando un libro se abre





parece que allí está escrita la madrugada





-con la memoria escrita y las penumbras-





dando gozo al vivir; al mundo, olvido.





Pero tú, con el mágico celo que se otorga a la dicha,





bien sabes ocultar cuando de ti es tan sólo.





Y el silencio, la oscuridad,





lugares son en que apoyar la mano





con pesadumbre igual- con igual mansedumbre-





a la que el cuerpo amado exige





y no merece.





Vuelve sobre estos libros de ahora





cuando el tiempo transcurra:





si la niebla decrece, quedan sombras





y en las páginas queda, como un cáliz blanco,





ese mundo que conviene olvidar y hacer de nuevo





sobre un labio inseguro.





Resérvale un lugar al paraíso





que desde ahora elevas





para ver, pasada nuestra edad, la muerte coronada





sobre la mano que para ti escribió cuando era suyo.










Canciones:





- El libro. La oreja de Van gogh





- Fragile. Cassandra Wilson.