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Centro del mirar es un blog de poesía dedicado a fans del arte de la poesía y cuya motivación de paso a los más creativos.

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miércoles, 24 de octubre de 2012

El otoño

Por Juan Carlos Mestre
Esta semana Centro del mirar, abre sus puertas a un libro fantástico que recoge poemas de diferentes autores, y que incluye un CD donde se pueden escuchar los poemas recitados por los propios autores, espero que os guste y feliz semana.


Lloro ángel mío como un caballo joven que huye de su sombra, lloro bajo el palio púrpura de la núbil inocencia, también por los sueños que no tuve y que ya nunca sabré, porque todo se ha envanecido y me cavila y lo divulgo, lloro sobre esta época y su dulcedumbre pero tú no me escuchas, pero tú no me habrás olvidado ungida por lo dócil y el enfímero esmero de las giganteas fragantes.

El que llora, el arrobado de juglaría y el que canta para ti epinicios de oro, es que pláceme cumplirte y sonar el cálamo y obedecerte fiebre mía, luz poderosa de un río vocal donde acude mi corazón como balando.

Malva es entre las tumbas, hierba de los campos de Arganza el que aquí ha llorado buido por las lágrimas y es celoso con la tierra que pisa, el rozado por la desventura y el invadido por el relámpago y aquel que bajo un panamá de nieve se amarillea y despierto en medio día se leja de ti y ya es difunto porque no ha de morirse aunque aletee, aunque recorra el mundo empapado por tu ceniza y goce y no prefiera.

Lloro por el replandor y los geómetras y por los astros que caen de mis ojos como semillas o yámbicos y lo que dicta el azogue.

Cúmplase que he vuelto, aquel que acude a su videncia porque escrito está, porque en lo aullado da su inicio de fragancia.

De Afonía del otoño en el Valle del Bierzo.

http://www.youtube.com/watch?v=d-ugNIDu7lA



domingo, 14 de octubre de 2012

El jardín navegable

Rosana Acquaroni escribió este libro cuando se murió su padre, engloba una serie de poemas fantásticos y llenos de delicadeza, ternura y belleza.

Feliz semana.


De camino, quise retrasar la tristeza.

Para entonces
el jardín  se extinguía
sobre un rescoldo seco de puñales.

No quedaban palabras.
No quedaban peldaños.

Sólo un final de lluvia tiritaba
en la trinchera de la sangre,
sobre un precipicio de cantinas.

Era
la estación terminal de la niñez.



miércoles, 3 de octubre de 2012

El placer de leer

Esta semana Centro del mirar recoge entre sus entradas, las páginas de este fascinante libro publicado por la red de bibliotecas municipales de Salamanca y la Junta de Castilla y León , que tiene por título 10 años del placer de leer, con los textos más impresionantes de grandes autores.

Os dejo con un poema que se encuentra dentro del mismo libro.


Yo siempre había trabajado con manos desnudas para poder sentir el tacto del papel con los dedos, en cambio aquí nadie deseaba esa extraordinaria experiencia que es palpar libros.

....Cuando leo, de hecho, no leo, sino que tomo una frase bella en el pico y la chupo como un caramelo, la sorbo como una copia delicada, la saboreo hasta que, como el alcohol, se disuelve en mí, la saboreo durante tanto tiempo que acaba no solo penetrando en mi cerebro y mi corazón, sino que circula por mis venas hasta las raíces mismas de los vasos sanguíneos.

                                      Bohumil Hrabal
    Una soledad demasiado ruidosa
Destino



Me parece bien que los libros estén allí en la calle, al paso de cada lector.
Ernesto Sábato.

Una de las grandezas y complicaciones de la literatura: suceder de distinto modo en todos y cada uno de nosotros.
Felipe Benítez Reyes
Gente del siglo
Nobel