Bienvenidos...

Centro del mirar es un blog de poesía dedicado a fans del arte de la poesía y cuya motivación de paso a los más creativos.

Podéis mandar vuestras críticas o comentarios a:

umiko_sora@hotmail.com
Gracias.

domingo, 6 de noviembre de 2016

Benjamin Prado. Iceberg

Ante la cantidad de textos que se han leído en buscando leones en las nubes de este poeta, otros comentarios en el taller de escritura he decidido acercarme un poco más, con textos tan fabulosos como el que publicaré más abajo de su libro Iceberg (XXIII premio ciudad de Melilla) espero que os guste y lo améis tanto como yo.


Ecuador

Hace falta la noche para ver las estrellas.

Igual que ayer, hoy busco- lo dijo Juan Ramón- una verdad aún sin realidad.
busco en la tinta verde de todo lo que escribo
un planeta sin nombre o una jungla perdida.

Y hace falta la noche.

Yo me siento en las sombras,
prendo un fósforo,
tallo mis esmeraldas,
construyo mis panales.
Todo es igual y todo diferente.

La vida,
que fue un río,
es ahora un océano,
el pasado es la arena y el agua el futuro.

Hace falta la noche.

Todo está en mí
lo mismo que un clavo en la madera:
cada paso de nieve,
cada luz,
cada piel,
cada mañana,
Todo lo que ha ocurrido
por fuera es ya ceniza, pero dentro aún es fuego.

Hoy todo está tan claro.

Es hora de empezar y yo busco en las sombras.

Hace falta la noche para ver las estrellas.

domingo, 2 de octubre de 2016

Wislawa Szymborska. Instante.

Hola!!! que tal las vacaciones de verano? espero que hayáis disfrutado mucho y ahora como siempre de vuelta a la rutina.

Lo estoy pasando mal porque mi niño decidió marcharse a rehacer su vida a otro país porque aquí sus espectativas de futuro no eran las que quería, y es que en España la psicología no está muy bien vista y como yo, siendo técnico atencion sociosanitaria nos cuesta mazo encontrar trabajo.

Me dijo ir con él...pero...eran muchas cosas las que tiraron para atrás y de momento, seguiré en Salamanca, España.

Estas vacaciones y ante mi paso por La Coruña (ciudad que me enamora cada vez que piso sus calles) entré en el FNAC (aquí en Salamanca nos han reducido las librerías cuando Cervantes desapareció) y compré tres libros, Mario Benedetti, Felipe Benitez Reyes (que comparto muchas de sus ideas en el facebook) y esta fabulosa escritora de nombre casi impronunciable (como dijo Alberto en el programa aquel...) y entre sus versos escritos en este libro os dejo con uno de ellos, y doy paso a una nueva edición de Centro del mirar.

Un saludo a los seguidores.


El silencio de las plantas

La relación unilateral entre vosotras y yo
no va mal del todo.

Sé lo que es hoja, pétalo, espiga, piña, tallo
y lo que os pasa a vosotras en abril y en diciembre.

Aunque mi curiosidad no es correspondida,
me inclino especialmente sobre algunas
y hacia otras me levanto la cabeza.

Tengo nombres para vosotras:
arce, cardo, narciso, brezo,
enebro,muérdago, nomeolvides,
y vosotras no tenéis ninguno para mí.

Hacemos el viaje juntas,.
Y durante los viajes se conserva ¿o no?
se intercambian opiniones al menos sobre el tiempo
o sobre las estaciones que pasan volando.

Temas no faltan, porque nos unen  muchas cosas.
La misma estrella nos tiene a su alcance.
Proyectamos sombras según las mismas leyes.
Intentamos saber cosas cada una a su manera
y en lo que sabemos también hay semejanza.

Lo aclararé como pueda, preguntadme y ya está:
que es eso de ver con los ojos,
para que me late el corazón
o porque mi cuerpo no echa raíces.

Pero como contestar  preguntas nunca hechas,
si además se es alguien
para vosotras tan nadie.

Musgo, bosque, prados y juncales,
todo lo que os digo es un monólogo
y no sois vosotras quienes lo escucháis.

Hablar con vosotras es necesario e imposible.
Urgente en una vida apresurada
y está aplazado hasta nunca.
                                                                              (G.B)



domingo, 14 de agosto de 2016

Manual de infractores. J.M. Caballero Bonald ed. Seix Barral.

Mis vacaciones veraniegas como todos los años, estan siendo demasiado alucinantes. Escribo desde Betanzos (Coruña) estos diez días que pasaré por aquí, recuerdo con mucho cariño mi infancia, con 12 años, donde conocí a mi primer novio Carlos (de misma edad) y me parecía el niño más precioso que jamás había visto, recuerdo y los que me preguntéis lo sabréis, me conocéis cada gesto suyo, mirada, ayuda..un chico de 12 años de Miño que un día comenzó abrirme el corazón.

Yo, todos los años, que vengo a Galicia, voy a esa playa donde nos conocimos y que tal vez un día...bueno! del club de piraguismo.

Y que estoy segura que fue él quien inició mi pasión por la poesía, porque por aquel entonces, empecé a escribir.

Y ya que estamos en verano, viajando y descubriendo os dejo con este poema.

Que tengáis buenas vacaciones. Aquí os dejo con un poema de este maravilloso libro, que tenía mi tío Luis entre sus libros, y que me llamó la atención.

Un saludo.


Viajeros de paso.

En las habitaciones de los broncos
hoteles estivales
hay siempre un remanente de amenazas
enmascarado entre los utensilios
de la noche.

Implacables
ocurren los ruidos por dentro de los muros ;
unos pasos erráticos que atruenan
en los techos tan fúnebres,
una voz de guarida trabada en el armario,
un estruendo de aguas desplomándose,
por las acogonantes cañerías,
                                                  mientras
la oscuridad imprime
como un brillo de tea en la almohada.

¿ Con qué sombra pernocto, quién
me defenderá de esos intrusos
que transfieren su inquina al hospedado?

Más que nunca la vida
se vuelve aquí provisional y huraña.





lunes, 4 de julio de 2016

Nadie acabará con los libros. Umberto Eco y Jean Claude Carriere

He encontrado ante mi fatigosa búsqueda, este libro del que en el programa nunca he echo otra cosa más que leer, de buscando leones en las nubes, se lee este texto que dejaré a continuación de Jean Claude Carriere, en este libro se habla de los libros, en general, de ambos escritores su pasión, sus años, sus escritos y sus experiencias. Lo recomiendo.


Un día hace veinte o veinticinco años, tomé el metro en el Hotel le Ville. En el andén había un banco en el que estaba sentado un hombre que tenía a su lado cuatro o cinco libros. Leía. Los trenes del metro pasaban. Miré a este hombre, al que le interesaban solo sus libros y decidí pararme un poco. Me picó la curiosidad. Acabé acercándome y empecé una breve conversación. Le pregunté con amabilidad que hacía allí. Me contó que llegaba todas las mañanas a las ocho y media y se quedaba hasta las doce. Entonces salía una horita, para irse a comer. Luego volvía a ocupar su lugar y se quedaba en el banco hasta las seis. Acaba con estas palabras que nunca he olvidado: "Leo, nunca he echo nada más".

Y el otro texto que se leyó lo publico en forma de foto pero no está entero, recomiendo escucharlo en voz de creador del programa.


Un saludo.




Y ya que actualizo hoy el blog, quiero dedicarselo a una amiga muy especial en mi vida, mi Sonia Maria Gutiérrez, 6 años de bonita amistad y espero que dure siempre. Te quiero hermana.

miércoles, 8 de junio de 2016

Exploradoras. Nathalie bellón

Ya comenzado Junio, os dejo con un libro de poemas sencillo a partir de imágenes que me dejó mi compañero y amigo Ferchu el Lunes pasado en el taller de escritura, no voy a publicar ninguno de los textos aquí, me gustaría que lo leyeráis ya que es poesía visual.

Un saludo.


viernes, 13 de mayo de 2016

Antología de poetas suicidas de Jose Luis Gallero

Esta sesión se la quiero dedicar a mi David Martín Alberca y mi Sergio Barbera Gómez, que han confiado en mí y no se puede estar mejor acompañada.

Ante unas cuantas sesiones en el Taller de escritura al que voy todos los Lunes de 7 a 8.30 en la casa de las conchas, exceptuando festivos y vacaciones ( solo se hace en periodo del curso).

Mi amigo y genial poeta Raúl Vacas me dejó un libro de una de las sesiones que me llamó la atención porque son poetas que en un momento de su vida simplemente decidieron suicidarse como el caso de Sara Teasdale, que su hermano quedó en silla de ruedas se fustró y termino con su vida con una caja de barbitúricos.

Dejó poemas como este:

Bajamar: 

Se están juntando las aves en las dunas,
Girando, virando en vuelo de suceden,
mis alas pasan cerca oscuramente
Sobre las dunas y desaparecen.

¿Porque has querido que bajara al mar
Donde las aves se juntan y el halcón asciende?
La marea está baja y el viento es fuerte,
No queda más que el año que se muere.

Quisiera ser una de esas aves que se juntan,
Me bastarían dos alas negras y afiladas.
Cuando ya no queda más que un año muerto.
¿Porqué has querido que bajara al mar?

O como Jacques Rigaut que con 30 años se pegó un tiro al corazón

Demanda de empleo

Hay personas que hacen dinero, otras neurastenia, otras niños. Las hay que hacen gracia, las hay que hacen el amor, las hay que hacen pena.
¡ Cuanto tiempo que yo intento hacer algo! No hay nada que hacer: no hay nada que hacer.

O Lepolodo Lugones, fabuloso poema:

Olas grises

Llueve en el mar un murmullo lento.
La brisa gime tanto, que da pena.
El día es largo y triste. El elemento
Duerme el sueño pesado de la arena.

Llueve. La lluvia láguida trasciende
Su olor de flor helada y desabrida.
El día es largo y triste. Uno comprend
Que la muerte es así...que así es la vida.

Sigue lloviendo. El día es triste y largo.
En el remoto gris se abisma el ser.
Llueve...Y uno quisiera, sin embargo,
Que no acabara nunca de llover.

miércoles, 9 de marzo de 2016

Mario Benedetti. Canciones del que no canta.

Ayer 8 de Marzo fue día internacional de la mujer, aquí os dejo con fabulosos poemas de Mario Benedetti, el Lunes en el taller de escritura un compañero leyó un poema que dejó escalofríos.

LIBROS

Cuando transitamos
por las páginas de un libro
pocas veces salimos ilesos
siempre hay un personaje
que nos pisa la libertad
o una estampa de mujer
que nos prohíbe enamorarnos.

es claro que fabricamos pausas
para defendernos de tanta hoguera
pero de todos modos
casi siempre nos queda
un fantasma de papel

en la cárcel del libro
esperamos el merecido indulto
pero el personaje que era juez
se fue de vacaciones


HOMBRE SOLO

Ahí en el bar está siempre un hombre solo
que mira al infinito
y yo lo miro a él

de vez en cuando deja su desvelo
toma un trago
y yo trago con él

se ve que el infinito no le gusta
porque regresa aquí
pero sus ojos verdes no se cierran

sólo entonces mis párpados descienden
en busca de su vieja penumbra natural

SONETO DE INVIERNO

Esas comarcas que no tienen nieve
conocen poco del invierno cruento
pero así y todo cunde el desaliento
cuando hace frío o graniza o llueve

uno no siempre a deambular se atreve
cuando la helada nos corta el aliento
pero hay que trabajar por el sustento
y tratar de que el viento no nos lleve

el temblor no carece de perdones
y hasta la boca es fría cuando besa/
una candela a veces nos alivia/


de las cuatro ordenadas estaciones
el invierno ese erial de la tristeza
es un anuncio de la muerte tibia

jueves, 11 de febrero de 2016

Juan Cameron. Fragmentos de un cuaderno con vistas al mar.

En primer lugar, quiero dar las gracias a todos los seguidores del blog que cuento con 806 visitas a mi perfil, y daros las gracias por seguirme.

Y en segundo lugar, a mi mejor amigo, mi Alex que fue quien me dio un poco la idea de crear un blog y publicar cada cierto tiempo libros que me gustaran y compartirlos públicamente.

Que amigos como tú hay muy pocos, o casi no quedan.
Aquí os dejo un poema, aunque el libro es fabuloso que me gustó.

Fragmentos de un cuaderno con vistas al mar

Una franja metálica yace abajo en la orilla
enfrente de la bahía
tal si acaso en la niebla se tendieron soleadas
las altas construcciones en las dunas fantasmas
pies arriba y más alla los cerros

Sombras y líneas definidas en un aúrea de lluvia
instante en que el vidrio o acaso la mirada
se hizo una vertiente en la cima
hacia el atardecer

Tras quebradas y oscuras callejuelas
una franja metálica yace bajo la orilla
sospechosamente clara
sospechosamente hermosa a estas horas de abril.

Y entre viejos navíos petroleros enormes contenedores
Al medio la bahía sumerge un submarino
lamido por las olas en cubierta Los mercantes
observan al poniente con sus blancas camisas
enfrentados al sol

La repentina lancha cruza la imagen
y su estela ocurre es ahora pasado
que arrastra placidez hacia este instante
en que ondas se chocan y extienden

Ocurre en este texto como ocurre en los días
un hecho descalabra el paisaje apacible
y nos hunde en la nada.

Las islas son a cuerda las nubes submarinas
¡Ah, como se despueblan las fotografías
y se hace invisible la memoria!

Ibamos alejándonos del punto de partida
hundido ya en la tarde en el eje del mundo

Uno es aquella isla
y a veces navega entre arrecifes
o en aguas tan profundas que no halla asidero o ahogo.

martes, 12 de enero de 2016

Chantal Maillard. Hilos

En primer lugar quiero felicitar a todo el mundo el nuevo año, y espero que este sea mejor y traiga mejores cosas.

Que hayais descansado estas fiestas y que os hayan regalado muchas cosas.

Empiezo el año y el nuevo curso con este libro que me llamó la atención de la Biblioteca MiralTormes que se encuentra al lado de mi casa.

Feliz 2016!!!

La visita

Dejé el hilo fuera.
Para sentir el peso. Para sospesar. Las losas agrietadas, el bermellón ajado de la tapicería,
presencias. Puse en su sitio la mesa.
Me senté con los muertos. Fue una tarde apacible.
Al salir, entendí que el pretérito ha de usarse tan solo en el umbral del sueño.
Ahora, el hilo. La casa, una de ellas, a salvo, mientras tanto.