Libro de poemas. Felipe Benítez Reyes

Este autor natural de Rota, Cádiz, me impresiona con la cantidad de poemas suyos que tanto me llenan.
Aquí os dejo un poema suyo, que se llama Infancia.

Infancia.

El viento golpea siempre la puerta
del cuarto siempre cerrado.

El viento llama a la puerta.

El viento quiere abrir
la puerta en que detiene su camino
ese caballo blanco de ojos de cristal.

El viento araña
la puerta con su garra de dragón errabundo.

Los sioux y comanches
van tensando sus arcos.

La paloma mecánica
mueve sus alas frías.

Pero el viento
derriba al fin la puerta.

                                                Y deja ver
la habitación de sombra y amargura.

Canciones de infancia:

- Lollipop. Mika.

Leopoldo Lugones

Una semana más con el comienzo del curso y el final de las vacaciones de verano, Centro del mirar vuelve con más fuerza que nunca en el que sus páginas, cada semana publicaran poemas fantásticos que tocan la sensibilidad de nuestros sentimientos y canciones que nos acompañan toda la vida.
Aunque los comentarios están abiertos para todos los que quieran dejarme sus poemas o canciones favoritas, y que al igual que a mi nos haya tocado la sensiblidad.
Entre los libros que más me gustaron esta semana en la biblioteca he encontrado una Antología poética que en un principio no me llamó la atención pero que cuando más me metía en la historia más me gustaba, asi pues, lo he tomado prestado durante el tiempo que tarde en leérmelo, debo decir, que la biblioteca de Las conchas tiene una sección de poesía fantástica, en fin, no me enrollo más y os dejo con un poema de los que llenan la sensiblidad a más de uno.



La rosa de la aurora
Pica un poco de aire agreste,
Y como nunca lozana,
se alza la rosa temprana
Hacia el abismo celeste.

Ni un soplo el estanque riza...
Y de tenue sol dorado,
Un pajarillo bañado
Su agua loca pulveriza.

Y ante el azul reposa,
Profundo de eternidad,
Duerme la serenidad
En el seno de la rosa.


LOAS DE LA PRIMAVERA

JUNTO AL LAGO 

             IX

Pinta el cisne más donaire,
Flota el cielo más azul.
Lenta cruza por el aire
La borra del abedul.

El sol, como un perro manso,
Se ha tendido a nuestros pies.
La honda quietud del remanso
Detalla un quiosco al revés.

Su silencio el bosque agranda...
Y allá, con el mismo son,
Late la tórtola blanda
Y arrulla tu corazón.

-Serenade. Dover.

Felipe Benítez Reyes. Libro de poemas.

En primer lugar, siento haberme retrasado tanto, pero mis obligaciones laborales y personales me han impedido conectarme al blog más a menudo, con la llegada del verano quiero hacer un homenaje a esta estación de largas vacaciones con un poema de Felipe Benítez Reyes de su fantástico libro de poemas, publicado por Visor Poesía en el año 2009.  Además he tenido problemas de salud, y por ello, me he tenido que ausentar del blog en este tiempo.
Espero que os guste.

Dos
Conforta la quimera de otra vida,
estar en cualquier parte salvo aquí, 
regir la soledad con más dominio.
ser valiente en el mar, astuto en tierra,

errante en el sentir, firme al pensar;

que el destino contenga otro destino,
y que tus ojos nieguen lo que miran.

Conforta este saber misericorde:
ser también lo que nunca habrás de ser,

y arrastrar por el mundo ese fantasma.

Flores para Hitler. Leonard Cohen

Empiezo la entrada de la primera semana del mes de Junio, con un poema de Leonard Cohen, de su libro flores para Hitler, que me impactó nada más leerlo.
Espero que os guste.
Este libro es una reflexión del propio autor a sus años vividos durante Hitler y de sus deseos, sentimientos, odios, reflexiones...hacia semejante personaje.

Este libro de la editorial Colección Visor poesía fue premio Príncipe de Asturias de las letras del año 2011.

El autobús
Fui el último pasajero del día,
Estaba solo el autobús.
Me sentía contento de que estuviera gastando tanto dinero sólo llevarme por la Octava Avenida arriba.
¡Conductor! Grité, estamos usted y yo esta noche, huyamos de esta gran ciudad
a una ciudad más pequeña más propia del corazón,
conduzcamos más allá de las piscinas de Miami Beach,
usted en el asiento del conductor, yo varios asientos más atrás,
pero en las ciudades racistas cambiaremos de lugar
para mostrar lo bien que le ha ido arriba al norte,
y busquemos para nosotros alguna diminuta villa pesquera americana
en la Florida desconocida
y aparquemos justamente al borde de la arena,
un enorme autobús como una señal,
metálico, pintado, solitario,
con matrícula de Nueva York.

Abrir un libro

Pablo Guerrero en su libro de Escrito en una piedra, refleja aquellas pasiones tan queridas por el propio autor en forma de poema, yo por ello, os dejo uno de sus fantásticos poemas.

Abres un libro y brota el sentimiento
que atraviesa la oquedad de tu cuerpo
como arroyo de luz en mitad de una sombra.

Abres un poema como quien abre un río
que va a dar al mar donde nacen las sílabas.

Saltan palabras llenas ante la certidumbre
de que el tiempo no pasa como pasan las aves.

Una floresta donde el ritmo de tierra
debe saciarte con deslumbramientos.

Una tela desvela las palabras ocultas
que custodian arcángeles.

Lees un libro de poemas
como quien cruza un puente,
como quien, mientras duerme,
siente el antiguo roce de rezo necesario.

Dichoso sea aquel
que haya oído la música
de un poema que vibra
en el centro del cuarzo.

Dichoso sea el calor de un sonido
capaz de abrir el sentimiento nuevo.

-Get some. The influence.

Algo con lo que nadie había contado

Cuando la feria del libro llega a su fin, en Centro del Mirar hablamos, como es por normas de algún libro que nos haya gustado o nos haya despertado sentimientos, emociones...
En este caso he elegido un libro que mi coordinador nos mostró ayer en el Taller de escritura y cuya belleza interior me emocionó, me hizo pensar y aún sigo pensando y dandole vueltas.
La fantástica escritora e ilustradora de nombre casi impronunciable, Marit Tornqvist, nos lleva en una historia de una niña que cae a un pozo y que por mucho que la gente intente ayudarla no lo consiguen porque el pozo es demasiado profundo, de modo que acabaron olvidándose de ella. Pero, ¿Qúe pueden hacer sólo dos personas contra el mundo?¿ Cuánto tiempo esperaríamos, en el caso de que pudiéramos ayudar a esa niña? ¿Vale la pena el esfuerzo?¿ Y el tiempo que has pasado mirando hacia abajo del agujero?...
Estas y otras preguntas son las que la historia trata de responder pero que creo que reflexionando podemos responderlas personalmente.
Os invito a que leáis el libro y a que, penséis de alguna manera cómo podiamos hacer para cambiar con un solo grano de arroz, por parte nuestra, el mundo.

Espero que os guste el libro.

Hijo en invierno

Como decía hace unas semanas, Joan Margarit es uno de los poetas de la generación que más me llena y por el cual me siento mas idetificada, para ello aquí os dejo otro poema de los suyos de su obra Llegas tarde a tu tiempo poesía que se recoge desde el año 1999-2002. Espero que os guste.


El tren se detenía antes del alba
en la estación desierta. Caminamos
sientiendo el aire frío por las calles oscuras y vacías hasta que abrió sus luces un café.
Allí esperamos a que amaneciera y que abriera sus puertas la Maternidad.
En una madrugada fuimos ricos.
Dentro de nosotros podemos ver aún
amanecer en las estrechas calles y la hilera de cunas en penumbra.
Hoy aquel niño es músico de jazz.
Mientras escucho como toca
el saxo en este club de Ciutat Vella,
veo en el escenario
la luz de los cristales empañados
de un tren nocturno o bien de un café al alba:
la luz tenue que aún sigue encendida
allí donde empezó
tímidamente nuestro amor por él.

- Dreams. Veronica Martell.