Llagas de amor. Federico García Lorca

Con poeta en Nueva York, Federico me sorprendió ante la diversidad de poemas cargados de sentimientos, emociones ante la guerra, la soledad, el dolor, las críticas de la sociedad a las personas con problemas de peso (que es en lo que menos te fijas), en llagas de amor, ha sacado su punto romántico y sentimental abriéndonos las puertas a lo que para él resulta las heridas que le dejó el amor. Desde Centro del mirar, cierro con este último poema antes de marcharme de vacaciones por media España (como todos los años) y que espero que disfrutéis del calor, el mar, las sardinas, el vino blanco y el olor de las olas.
Y como siempre digo: dejad volar vuestra imaginación, que vuestros sueños se cumplan. Que pienso que si te pones y quieres escribir algo, siempre saldrá.

Voy a escribir unas líneas, ante el dolor que siento por la pérdida de mi amiga Paz Núñez Barroso, desde Centro del Mirar, espero que en el cielo estés bien, no me olvido de ti y en 3 meses de prácticas en la residencia, me enseñaste cosas, lloré contigo en malos momentos y me alegré cuando me dabas buenas noticias, aunque mi último día de prácticas me despedí de ti y tuve la sensación que no te iba a volver a ver. 
Fuiste como mi abuela, y no me olvidaré nunca de ti. Un besito.


Un saludo a todos desde Centro del mirar. Estaré pendiente estas vacaciones a vuestros comentarios.


Esta luz, este fuego que devora.
Este paisaje gris que me rodea.
Este dolor por una sola idea.
Esta angustia de cielo, mundo y hora.


Este llanto de sangre que decora
lira sin pulso ya, lúbrica tea.
Este peso del mar que me golpea.
Este alacrán que por mi pecho mora.

Son guirnalda de amor, cama de herido,
donde sin sueño, sueño tu presencia
entre las ruinas de mi pecho hundido.

Y aunque busco la cumbre de prudencia,
me da tu corazón valle tendido
con cicuta y pasión de amarga ciencia.
                                                                 Sonetos de amor oscuro. 

Una canción: Tanto amor. Natalia. 

Las manos en alto. Kepa Murua

Normalmente y ante mi paso por la Biblioteca de Las Conchas me enamoro de libros de poesía que nadie me habla de ellos, nadie los compra, me entusiasma lo nuevo, lo desconocido, descubrir culturas diferentes...
Y que de alguna manera tienen que ver con mi amor a la poesía y a escribir desde que era solo una chavala de 14 años, que escribí mis primeros versos, y a seguir escribiendo,por otra parte mi amigo poeta Raúl Vacas que me conoce desde que comencé en esto, me anima y me apoya a seguir fomentando mi cultura.
Ante mi juicio, este libro está repleto de poemas con sentimientos, sensibilidad que me entusiasma.
Aquí dejaré el poema que más me ha gustado.

EL FONDO DEL ESPEJO
Toma mi mano de la nada
y haz un verso despacio.
Toma mi mano y estréchala
 a tu duda y a su miedo
y haz un poema con ella.
Como si fuera una bandera
haz con ella el aire, el mar,
la arena y el movimiento.
Como se coge un libro abierto
acércala a tu rostro
y verás el fondo del espejo.
Toma mi mano de la mano
y camina luego con ella.

Flores para Hitler

Leonard Cohen premio de Príncipe de Asturias de las letras 2011, tiene libros fantásticos. Entre ellos este que tengo desde hace algún tiempo y que relata las penurias, y el tiempo que se vivía en época de Hitler...por eso estos poemas reflejan los tiempos de aquella época que esperemos no vuelva a ocurrir.
Os dejo con uno que me llamó la atención especialmente.

Retrato del ayuntamiento

Los diamantes de la culpa
los papiros de la culpa
los pilares de la culpa
los colores de la culpa
las banderas de la culpa
las gárgolas de la culpa
las espinas de la culpa

Escuchad, dice el alcalde, escuchad a las avecillas del bosque,
Cantan como hombres encadenados.

Antología poética. Raíz de amor

Aquí os inundo con otro maravilloso poema del libro que me regaló mi primo.

EL AMOR
IDEA VILARIÑO

Un pájaro me canta
y yo le canto
me gorjea al oído
y le gorjeo
me hiere y yo le sangro
me destroza
lo quiebro
me deshace
lo rompo
me ayuda
lo levanto
lleno todo de paz
todo de guerra
todo de odio de amor
y desatado
gime su voz y gimo
río y ríe
y me mira y lo miro
me dice y yo le digo
y me ama y lo amo
-no se trata de amor
damos la vida-
y me pide y le pido
y me vence y lo venzo
y me acaba y lo acabo.
                                                        Poemas de amor.

Feliz día de la comunidad y del libro

Hoy es 23 de Abril, hoy se celebra el día del libro, y de la comunidad de Castilla y León para mi, de España de las mejores.
Los libros son esa fuente de donde todo nace, fluye y se va...
Los libros son buenos amigos
Un libro nunca se meterá contigo, un libro va donde le lleves...
un libro, un libro...
Tantos en mi habitación...tantos sueños cumplidos...tantas historias creadas a partir de los libros, de donde nace todo y fluye y se va, asi describo a los libros.
Maravillosos, espléndidos, inigualables...
Cuando he estado triste y cogido un libro y solo la portada me ha devuelto a sonreir.
Un precioso libro, un amigo, un tesoro.

También os digo que ya que es el día 23 de Abril hay un programa especial de Buscando leones en las nubes que me gustó mucho especialmente cuando lo escuché, "Nunca he echo otra cosa más que leer"
dedicado al 23 de Abril, día internacional del libro.

Los textos son fabulosos y la música increíble.

Me despido, dejando buen sabor de boca, gracias a los libros.

Antología poética. Raíz del amor

Estamos en Semana Santa, aunque yo soy atea y os dejo con un poema de Felipe benítez Reyes que se recoge dentro de esta Antología que me ha regalado mi primo.

El atlas
Se alejaban los barcos cargados de tesoros
y el niño señalaba con mano desvaída
las regiones lejanas de nombres eufónicos,
suaves como versos de cadencia elegíaca:

Alejandría, Córcega, Tornea, mar de Banda,
Majach-Kala, Karat, Bengasi,  Esmirna.

Regiones de las brumas y las tinieblas albas,
ciudades de los altos minaretes de oro
que en la imaginación entonces relumbraban
como gemas caídas de un cielo melancólico.

Trípoli, Yeros, Kemen, Bagdag, Adalia, Córdoba...
Detrás de aquellos nombres, ¿ que vida se ocultaba?
perdidos en la bruma glacial de la memoria
los barcos que zarparon duermen bajo las aguas

de Botnia, de Madràs, de la azul Etiopía.

                                                                     Los vanos mundos

El primer frío. Joan Margarit

Me chiflan los poemas de este poeta catalán, como siempre agradecida de poder compartir uno de mis mayores sueños, compartir aquellos poemas que me llena y significan mucho para mi.
Pues por ejemplo, la MADRE RUSIA, precioso.

Era el invierno del sesenta y dos:
en la cama, la lámpara encendida
no se apagaba hasta el primer rumor
de claridad al comenzar el día.
Fue cuando leí a Tolsoi sin descanso,
imaginando en los lejanos bosques
- mientras ladraba un perro en algún patio-
fabulosos trineos en la noche.
Nevaba, en Barcelona, aquel invierno.
En silencio nos fueron envolviendo
los suaves copos como una vitrina.
Y al llegar el buen tiempo, tú, Raquel,
ya estabas a mi lado en aquel
claro rostro de una Ana Karenina.