Nadie acabará con los libros. Umberto Eco y Jean Claude Carriere

He encontrado ante mi fatigosa búsqueda, este libro del que en el programa nunca he echo otra cosa más que leer, de buscando leones en las nubes, se lee este texto que dejaré a continuación de Jean Claude Carriere, en este libro se habla de los libros, en general, de ambos escritores su pasión, sus años, sus escritos y sus experiencias. Lo recomiendo.


Un día hace veinte o veinticinco años, tomé el metro en el Hotel le Ville. En el andén había un banco en el que estaba sentado un hombre que tenía a su lado cuatro o cinco libros. Leía. Los trenes del metro pasaban. Miré a este hombre, al que le interesaban solo sus libros y decidí pararme un poco. Me picó la curiosidad. Acabé acercándome y empecé una breve conversación. Le pregunté con amabilidad que hacía allí. Me contó que llegaba todas las mañanas a las ocho y media y se quedaba hasta las doce. Entonces salía una horita, para irse a comer. Luego volvía a ocupar su lugar y se quedaba en el banco hasta las seis. Acaba con estas palabras que nunca he olvidado: "Leo, nunca he echo nada más".

Y el otro texto que se leyó lo publico en forma de foto pero no está entero, recomiendo escucharlo en voz de creador del programa.


Un saludo.

Y ya que actualizo hoy el blog, quiero dedicarselo a una amiga muy especial en mi vida, mi Sonia Maria Gutiérrez, 6 años de bonita amistad y espero que dure siempre. Te quiero hermana.

Exploradoras. Nathalie bellón

Ya comenzado Junio, os dejo con un libro de poemas sencillo a partir de imágenes que me dejó mi compañero y amigo Ferchu el Lunes pasado en el taller de escritura, no voy a publicar ninguno de los textos aquí, me gustaría que lo leyeráis ya que es poesía visual.

Un saludo.

Antología de poetas suicidas de Jose Luis Gallero

Esta sesión se la quiero dedicar a mi David Martín Alberca y mi Sergio Barbera Gómez, que han confiado en mí y no se puede estar mejor acompañada.

Ante unas cuantas sesiones en el Taller de escritura al que voy todos los Lunes de 7 a 8.30 en la casa de las conchas, exceptuando festivos y vacaciones ( solo se hace en periodo del curso).

Mi amigo y genial poeta Raúl Vacas me dejó un libro de una de las sesiones que me llamó la atención porque son poetas que en un momento de su vida simplemente decidieron suicidarse como el caso de Sara Teasdale, que su hermano quedó en silla de ruedas se fustró y termino con su vida con una caja de barbitúricos.

Dejó poemas como este:

Bajamar: 

Se están juntando las aves en las dunas,
Girando, virando en vuelo de suceden,
mis alas pasan cerca oscuramente
Sobre las dunas y desaparecen.

¿Porque has querido que bajara al mar
Donde las aves se juntan y el halcón asciende?
La marea está baja y el viento es fuerte,
No queda más que el año que se muere.

Quisiera ser una de esas aves que se juntan,
Me bastarían dos alas negras y afiladas.
Cuando ya no queda más que un año muerto.
¿Porqué has querido que bajara al mar?

O como Jacques Rigaut que con 30 años se pegó un tiro al corazón

Demanda de empleo

Hay personas que hacen dinero, otras neurastenia, otras niños. Las hay que hacen gracia, las hay que hacen el amor, las hay que hacen pena.
¡ Cuanto tiempo que yo intento hacer algo! No hay nada que hacer: no hay nada que hacer.

O Lepolodo Lugones, fabuloso poema:

Olas grises

Llueve en el mar un murmullo lento.
La brisa gime tanto, que da pena.
El día es largo y triste. El elemento
Duerme el sueño pesado de la arena.

Llueve. La lluvia láguida trasciende
Su olor de flor helada y desabrida.
El día es largo y triste. Uno comprend
Que la muerte es así...que así es la vida.

Sigue lloviendo. El día es triste y largo.
En el remoto gris se abisma el ser.
Llueve...Y uno quisiera, sin embargo,
Que no acabara nunca de llover.

Mario Benedetti. Canciones del que no canta.

Ayer 8 de Marzo fue día internacional de la mujer, aquí os dejo con fabulosos poemas de Mario Benedetti, el Lunes en el taller de escritura un compañero leyó un poema que dejó escalofríos.

LIBROS

Cuando transitamos
por las páginas de un libro
pocas veces salimos ilesos
siempre hay un personaje
que nos pisa la libertad
o una estampa de mujer
que nos prohíbe enamorarnos.

es claro que fabricamos pausas
para defendernos de tanta hoguera
pero de todos modos
casi siempre nos queda
un fantasma de papel

en la cárcel del libro
esperamos el merecido indulto
pero el personaje que era juez
se fue de vacaciones


HOMBRE SOLO

Ahí en el bar está siempre un hombre solo
que mira al infinito
y yo lo miro a él

de vez en cuando deja su desvelo
toma un trago
y yo trago con él

se ve que el infinito no le gusta
porque regresa aquí
pero sus ojos verdes no se cierran

sólo entonces mis párpados descienden
en busca de su vieja penumbra natural

SONETO DE INVIERNO

Esas comarcas que no tienen nieve
conocen poco del invierno cruento
pero así y todo cunde el desaliento
cuando hace frío o graniza o llueve

uno no siempre a deambular se atreve
cuando la helada nos corta el aliento
pero hay que trabajar por el sustento
y tratar de que el viento no nos lleve

el temblor no carece de perdones
y hasta la boca es fría cuando besa/
una candela a veces nos alivia/


de las cuatro ordenadas estaciones
el invierno ese erial de la tristeza
es un anuncio de la muerte tibia

Juan Cameron. Fragmentos de un cuaderno con vistas al mar.

En primer lugar, quiero dar las gracias a todos los seguidores del blog que cuento con 806 visitas a mi perfil, y daros las gracias por seguirme.

Y en segundo lugar, a mi mejor amigo, mi Alex que fue quien me dio un poco la idea de crear un blog y publicar cada cierto tiempo libros que me gustaran y compartirlos públicamente.

Que amigos como tú hay muy pocos, o casi no quedan.
Aquí os dejo un poema, aunque el libro es fabuloso que me gustó.

Fragmentos de un cuaderno con vistas al mar

Una franja metálica yace abajo en la orilla
enfrente de la bahía
tal si acaso en la niebla se tendieron soleadas
las altas construcciones en las dunas fantasmas
pies arriba y más alla los cerros

Sombras y líneas definidas en un aúrea de lluvia
instante en que el vidrio o acaso la mirada
se hizo una vertiente en la cima
hacia el atardecer

Tras quebradas y oscuras callejuelas
una franja metálica yace bajo la orilla
sospechosamente clara
sospechosamente hermosa a estas horas de abril.

Y entre viejos navíos petroleros enormes contenedores
Al medio la bahía sumerge un submarino
lamido por las olas en cubierta Los mercantes
observan al poniente con sus blancas camisas
enfrentados al sol

La repentina lancha cruza la imagen
y su estela ocurre es ahora pasado
que arrastra placidez hacia este instante
en que ondas se chocan y extienden

Ocurre en este texto como ocurre en los días
un hecho descalabra el paisaje apacible
y nos hunde en la nada.

Las islas son a cuerda las nubes submarinas
¡Ah, como se despueblan las fotografías
y se hace invisible la memoria!

Ibamos alejándonos del punto de partida
hundido ya en la tarde en el eje del mundo

Uno es aquella isla
y a veces navega entre arrecifes
o en aguas tan profundas que no halla asidero o ahogo.

Chantal Maillard. Hilos

En primer lugar quiero felicitar a todo el mundo el nuevo año, y espero que este sea mejor y traiga mejores cosas.

Que hayais descansado estas fiestas y que os hayan regalado muchas cosas.

Empiezo el año y el nuevo curso con este libro que me llamó la atención de la Biblioteca MiralTormes que se encuentra al lado de mi casa.

Feliz 2016!!!

La visita

Dejé el hilo fuera.
Para sentir el peso. Para sospesar. Las losas agrietadas, el bermellón ajado de la tapicería,
presencias. Puse en su sitio la mesa.
Me senté con los muertos. Fue una tarde apacible.
Al salir, entendí que el pretérito ha de usarse tan solo en el umbral del sueño.
Ahora, el hilo. La casa, una de ellas, a salvo, mientras tanto.

Agustín Fernandez Mallo. Poesía reunida 1998-2012

Cogi este libro en la casa de las conchas y degustando un poco el libro descubrí poemas como estos:


Iba sin mapa, y en un pueblo me vi atrapado en un entierro. No entendí el rito, ni quise; la muerte no me interesa (aunque sé que se ritualiza la muerte para hablar en profundidad de la vida). Recordé las pocas veces que enterré a un ser querido: la neutra expectación que te paraliza. Wittgenstein le grita a Turing en un aula de Cambridge: ¡la contradicción no te conduce a ninguna solución equivocada porque no te deja caminar, la contradicción te paraliza! Iba sin mapa, una brisa de elementales acordes, los papeles de helados regatean entre las piernas del cortejo.


La primera vez que sentí dificultades al respirar fue en el Museo Van Gogh, Amsterdam, Los girasoles,el rectángulo que te sobrepasa. Colgaban vivos, lobulos y bronquios de un pulmón ocre amarillo, hurtaban el aire que me correspondía (al nacer se nos asigna un cupo). Desde niño tuve la fotografía de ese cuadro en el salón de mi casa. Ahora, en la radiografía, dibujo a rotulador las regiones dañadas, les pinto girasoles.



La noche tirita, se retrasa el mar, el azar conduce las ramas de los árboles. Poulos expulsa el humo con un soplido seco, el glup al verter la botella, la transparencia en las bragas de Janet, un murciélago dibuja sobre un tejado un teorema. El quid de la cuestión, me dice, es retraerse a tiempo de las propias huellas, alejarse, oirlas latir desde lejos. Yo dejé atrás un idioma y un país que sale naranja en los mapas, lo arrugué con la mano y ahora anda por ahí rodando, sin hacer ruido golpea los cristales, como los golpea la sombra. El pubis de Janet.


Te despertabas y te sentabas, desnuda al borde de la cama. Un beso en la espalda. Eramos tan iguales que no lo sentías. No se que perversión posmoderna me permite, al llegar al hotel, poner un disco de Tom Waits y hojear una bibliografía en blanco y negro de Balenciga antes de iniciar estas líneas que todo lo igualan. Debería estar prohibido.