Luna de abajo,
en el fondo del pozo,
blanca en los charcos de la bocamina,
inmóvil
en las aguas del río
que no pueden llevarla
-a ella, tan ligera-
en su corriente.
Luna
que no refleja el sol,
sino a sí misma
igual que un sueño que engedrase un sueño.
Luna de abajo,
luna por los suelos,
para los trauseúntes de la noche,
que vuelven a sus casas cabizbajos.
Luna entre el barro, entre los juncos, entre
las barcas que dormitaban los puertos; luna que
es a la vez mil lunas y ninguna,
evanescente, mentirosa luna.
Tan próxima a nosotros, y no obstante
aún más inalcanzable que la otra.
Canciones:
- Dreams. Veronica Martell.
- Everyday is like Sunday. Morrisey
2 comentarios:
Desde mi estado de melancolía solamente te puedo decir que me parece precioso, precioso, precioso... ;)
Muchas gracias,melancólico/a.
Es un placer.
Un saludo.
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