El otoño

Por Juan Carlos Mestre
Esta semana Centro del mirar, abre sus puertas a un libro fantástico que recoge poemas de diferentes autores, y que incluye un CD donde se pueden escuchar los poemas recitados por los propios autores, espero que os guste y feliz semana.


Lloro ángel mío como un caballo joven que huye de su sombra, lloro bajo el palio púrpura de la núbil inocencia, también por los sueños que no tuve y que ya nunca sabré, porque todo se ha envanecido y me cavila y lo divulgo, lloro sobre esta época y su dulcedumbre pero tú no me escuchas, pero tú no me habrás olvidado ungida por lo dócil y el enfímero esmero de las giganteas fragantes.

El que llora, el arrobado de juglaría y el que canta para ti epinicios de oro, es que pláceme cumplirte y sonar el cálamo y obedecerte fiebre mía, luz poderosa de un río vocal donde acude mi corazón como balando.

Malva es entre las tumbas, hierba de los campos de Arganza el que aquí ha llorado buido por las lágrimas y es celoso con la tierra que pisa, el rozado por la desventura y el invadido por el relámpago y aquel que bajo un panamá de nieve se amarillea y despierto en medio día se leja de ti y ya es difunto porque no ha de morirse aunque aletee, aunque recorra el mundo empapado por tu ceniza y goce y no prefiera.

Lloro por el replandor y los geómetras y por los astros que caen de mis ojos como semillas o yámbicos y lo que dicta el azogue.

Cúmplase que he vuelto, aquel que acude a su videncia porque escrito está, porque en lo aullado da su inicio de fragancia.

De Afonía del otoño en el Valle del Bierzo.

http://www.youtube.com/watch?v=d-ugNIDu7lA

El jardín navegable

Rosana Acquaroni escribió este libro cuando se murió su padre, engloba una serie de poemas fantásticos y llenos de delicadeza, ternura y belleza.

Feliz semana.


De camino, quise retrasar la tristeza.

Para entonces
el jardín  se extinguía
sobre un rescoldo seco de puñales.

No quedaban palabras.
No quedaban peldaños.

Sólo un final de lluvia tiritaba
en la trinchera de la sangre,
sobre un precipicio de cantinas.

Era
la estación terminal de la niñez.

El placer de leer

Esta semana Centro del mirar recoge entre sus entradas, las páginas de este fascinante libro publicado por la red de bibliotecas municipales de Salamanca y la Junta de Castilla y León , que tiene por título 10 años del placer de leer, con los textos más impresionantes de grandes autores.

Os dejo con un poema que se encuentra dentro del mismo libro.


Yo siempre había trabajado con manos desnudas para poder sentir el tacto del papel con los dedos, en cambio aquí nadie deseaba esa extraordinaria experiencia que es palpar libros.

....Cuando leo, de hecho, no leo, sino que tomo una frase bella en el pico y la chupo como un caramelo, la sorbo como una copia delicada, la saboreo hasta que, como el alcohol, se disuelve en mí, la saboreo durante tanto tiempo que acaba no solo penetrando en mi cerebro y mi corazón, sino que circula por mis venas hasta las raíces mismas de los vasos sanguíneos.

                                      Bohumil Hrabal
    Una soledad demasiado ruidosa
Destino



Me parece bien que los libros estén allí en la calle, al paso de cada lector.
Ernesto Sábato.

Una de las grandezas y complicaciones de la literatura: suceder de distinto modo en todos y cada uno de nosotros.
Felipe Benítez Reyes
Gente del siglo
Nobel

C-121 de Pablo Garcia Casado

Pablo Garcia Casado un tipo muy interesante y con unos poemas maravillosos, arranca esta semana con un precioso poema suyo, que estoy segura de que a muchos nos gustará.


it seems so long ago, Nancy
Leonard Cohen

no muy lejos en esa ciudad con sus miles
de citas ciegas hubo también otras noches
como ésta volviendo a casa- las vías.

muertas del regreso las mismas preguntas-
y  es que a pesar del amor de los brazos
y de las piernas abiertas la soledad regresa


con sus dudas


GINEBRA BESOS

me dices que la cama de tu cuarto
está sin hacer que bajaste y todas
las tiendas estaban cerradas que hoy

es domingo que ayer sábado dijimos
muchas cosas mucho amor ginebra besos
que si tengo algo de pan o de ternura

que prestarte

Pablo García Casado. Las afueras. CO-2251-K

Libro de poemas. Felipe Benítez Reyes

Este autor natural de Rota, Cádiz, me impresiona con la cantidad de poemas suyos que tanto me llenan.
Aquí os dejo un poema suyo, que se llama Infancia.

Infancia.

El viento golpea siempre la puerta
del cuarto siempre cerrado.

El viento llama a la puerta.

El viento quiere abrir
la puerta en que detiene su camino
ese caballo blanco de ojos de cristal.

El viento araña
la puerta con su garra de dragón errabundo.

Los sioux y comanches
van tensando sus arcos.

La paloma mecánica
mueve sus alas frías.

Pero el viento
derriba al fin la puerta.

                                                Y deja ver
la habitación de sombra y amargura.

Canciones de infancia:

- Lollipop. Mika.

Leopoldo Lugones

Una semana más con el comienzo del curso y el final de las vacaciones de verano, Centro del mirar vuelve con más fuerza que nunca en el que sus páginas, cada semana publicaran poemas fantásticos que tocan la sensibilidad de nuestros sentimientos y canciones que nos acompañan toda la vida.
Aunque los comentarios están abiertos para todos los que quieran dejarme sus poemas o canciones favoritas, y que al igual que a mi nos haya tocado la sensiblidad.
Entre los libros que más me gustaron esta semana en la biblioteca he encontrado una Antología poética que en un principio no me llamó la atención pero que cuando más me metía en la historia más me gustaba, asi pues, lo he tomado prestado durante el tiempo que tarde en leérmelo, debo decir, que la biblioteca de Las conchas tiene una sección de poesía fantástica, en fin, no me enrollo más y os dejo con un poema de los que llenan la sensiblidad a más de uno.



La rosa de la aurora
Pica un poco de aire agreste,
Y como nunca lozana,
se alza la rosa temprana
Hacia el abismo celeste.

Ni un soplo el estanque riza...
Y de tenue sol dorado,
Un pajarillo bañado
Su agua loca pulveriza.

Y ante el azul reposa,
Profundo de eternidad,
Duerme la serenidad
En el seno de la rosa.


LOAS DE LA PRIMAVERA

JUNTO AL LAGO 

             IX

Pinta el cisne más donaire,
Flota el cielo más azul.
Lenta cruza por el aire
La borra del abedul.

El sol, como un perro manso,
Se ha tendido a nuestros pies.
La honda quietud del remanso
Detalla un quiosco al revés.

Su silencio el bosque agranda...
Y allá, con el mismo son,
Late la tórtola blanda
Y arrulla tu corazón.

-Serenade. Dover.

Felipe Benítez Reyes. Libro de poemas.

En primer lugar, siento haberme retrasado tanto, pero mis obligaciones laborales y personales me han impedido conectarme al blog más a menudo, con la llegada del verano quiero hacer un homenaje a esta estación de largas vacaciones con un poema de Felipe Benítez Reyes de su fantástico libro de poemas, publicado por Visor Poesía en el año 2009.  Además he tenido problemas de salud, y por ello, me he tenido que ausentar del blog en este tiempo.
Espero que os guste.

Dos
Conforta la quimera de otra vida,
estar en cualquier parte salvo aquí, 
regir la soledad con más dominio.
ser valiente en el mar, astuto en tierra,

errante en el sentir, firme al pensar;

que el destino contenga otro destino,
y que tus ojos nieguen lo que miran.

Conforta este saber misericorde:
ser también lo que nunca habrás de ser,

y arrastrar por el mundo ese fantasma.